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29.12.07

Carta a una que no quiso ser princesa


Un día naciste en medio de un país donde eras ciudadana de segunda clase, pero pertenecías a una familia privilegiada; te ofrecieron lujo, educación y todo aquello a lo que podías aspirar. Podías escoger; pudiste ser la princesita de Medio Oriente que conocí en mis primeros cuentos de infancia, o podías también elegir la vida de una mujer fuera de tu tiempo, una pionera que no temió estudiar ni se apabulló frente a las bestias fundamentalistas que te habrán recordado tu supuesto lugar en la casa y no fuera de ella.

Nunca tuviste miedo, creciste en cultura y en educación laica, tampoco temiste ante el asesinato de tu padre, aceptaste la herencia política sin rechistar. Hiciste un doctorado en filosofía política y otro en economía, conociste nuestros imperios del conocimiento occidental, Oxford y Harvard, los cuales no serían más impresionantes que los templos que tu sangre llevaba desde los más antiguos desiertos que ningún escriba registró. Volviste a tu país a ser la Primer Ministra, te persiguieron, te acusaron de cargos de corrupción improbables, te fuiste, volviste, extraña nómada democrática te conocimos rondando por el mundo, cual Kassandra advirtiendo los sucesos venideros sin que prestáramos suficiente atención.

El exilio te hizo más fuerte y decidiste volver. Pensamos que sería el momento donde la Historia finalmente alcanzaría el bello nombre dado a Pakistán, que significa en aquella vieja lengua Urdu, "Tierra de los sagrados". Sin embargo, tu retorno alborotó el panal de avispas pendencieras que por años han sitiado la tierra sagrada. Tanto te han temido, tanto le temieron a esta mujer inteligente y valiente, que hicieron lo único que han desarrollado con destreza: prepararon tu atentado. Así te asesinaron y pensaron que con este acto te borrarían para siempre.

¡Cuánta infamia, ceguera y bajeza cometidas en nombre de un dios! Porque amiga mía, tu nombre, Benazir Bhutto, y tu vida entera, son ahora un símbolo imborrable, un símbolo contra el odio, la opresión y el fundamentalismo. Hoy tu pueblo se levanta con dolor a la revuelta, no acepta más mentiras, hoy tu gente, la nación que imaginaste, sabe que nunca te olvidará.

21.12.07

Como La Cigarra

Ha vuelto la luz. Gracias a todas las bellas personas que con su energía posibilitaron este regreso a la vida.

5.12.07

Luna de Xelajú

Quizás el tiempo no lo cure todo, pero el movimiento sí tiene esa facultad sanadora de cicatrices. Hay heridas de todos los tamaños; las del amor todo el mundo pretende comprenderlas, pero hay otras ante las cuales a veces no hay nada qué hacer o decir. Sólo resta cambiar, evolucionar, mudar, de la forma en que se pueda, en la manera en que se sepa. La fortaleza está en reconocerse en los cimientos, no en las ruinas.

9.11.07

Esta tristeza mía...




















...Este dolor profundo...
¡Ay! Pobres de mi ojos, cómo han llorado...

24.10.07

"The Real Geo of Costa Rica"

Primera
Te lo aseguro, San José es más que un recuerdo. La capital que conociste de niño quizás está asfixiada en alguna alcantarilla de la calle 8, pero conozco chicos y chicas que no le temen al querido cadáver putrefacto y en él se instalan. Se apropian de sus parques y plazas, convierten lo apenas transitable en territorio propio, se amigan de los seres de la noche y no tiemblan como vos ante el espacio urbano, porque ellos serán sus dioses y el pueblón con ganas de ciudad los engullirá cuando tus ojos ya no contemplen la ciudad que ve mi corazón.

Segunda
Cuenta la leyenda que a 58 km de San José estuvo la tierra del destierro de algunos intelectuales y subversivos costarricenses de principios del siglo XX. En éste lugar llamado San Ramón de Alajuela, hoy en día se ubica también un enorme precario llamado Bajo Tejares. Ahí habitan unas mil familias de bajos recursos, la mayoría migrantes nicaragüenses.

Continúa siendo un lugar de destierro; el taxista nos deja a la entrada del precario, no se anima a entrar porque ahí "no vive gente buena". Con rabia descendemos del auto, sabiendo que la bondad de las personas nunca ha radicado en su cuenta bancaria, y tiende a ser inversamente proporcional a sus rentas anuales. No es necesario caminar mucho para llenarse de barro hasta las rodillas, ha llovido, por lo que la tierra, el pasto y el agua forman un encaje de dudoso gusto alrededor de zapatos y pantalones.

Finalmente llegamos a un templo evangélico donde las mujeres se encuentran reunidas. Templo es mucho decir, unas bancas resguardadas por cuatro paredes de zinc y un techo similar nos protegen del aguacero. Usamos palabras que ellas encuentran bonitas: salud, placer, derechos, sexualidad, prevención, mitos... Escuchamos sus historias y resuenan en nuestros oídos: golpes, enfermedades, obligaciones, partos, hijos, hijas, marido... El pastor nos ha prestado el templo sin imaginar que muchas mujeres comienzan a hablar de su cuerpo como un objeto sagrado. Las niñas corretean alrededor de sus madres, algunos niños juegan con un zagüate bajo las bancas del templo, surgen gritos, ladridos y preguntas de un aguacero incontenible.

Tercera
¿No te preguntás por qué hubo gente que no votó en el referéndum sobre el TLC? ¿Será esa la gente que nunca comprendió qué relación tenía este modelo de desarrollo con su vida? ¿Será la gente excluida; esas chicas y chicos que pululan en las entrañas del cadáver josefino, o quienes han hecho del asfalto su cama, o serán las personas desterradas, las que sólo importan a la hora de hacer un censo para el Estado, o esa otra "gente que no es buena"? Esta es la gente que nunca formó parte del proyecto nación de este país, esa es "The Real Geo of Costa Rica".

15.10.07

¿Señor Matanza o Señor Arias?

Este video está dedicado con todo cariño al presidente de Costa Rica, una banana republic con poca esperanza y creciente desigualdad. Cortesía de Manu Chao (Mano Negra).

Aquí se transcribe el texto de la canción, si alguna persona desea cantarla al tiempo que ve el video, se sugiere el siguiente cambio en el estribillo: Ticolandia es la propiedad del Señor Arias, o Señor Matanza, como se prefiera.


"Esta ciudad es la propiedad
Del Señor Matanza!!

El de la rebaja baja del taxi
Los tiros, la tira, el basuco y la mentira!
Esta ciudad es la propiedad
Del Señor Matanza

Esa olla, esa mina, y esa finca y ese mar
Ese paramilitar, son propiedad
Del Señor Matanza

Ese federal, ese chivato y ese sapo, el sindicato
Y el obispo, el general son propiedad
Del Señor Matanza

Buenas jineteras y alcohol, están bajo control,
La escuela y el monte de piedad son propiedad
Del Señor Matanza

El decide lo que va, dice lo que no será
Decide quien la paga dice quien vivirá
Esa y esa tierra y ese bar son propiedad
Del Señor Matanza

Y a mi niero llevan pal monte
Y a mi niero llevan pal monte

Y mi niero que lo llevan y se van,
Los que matan, pam pam, son propiedad
Del Señor Matanza!!

El decide lo que va, dice lo que no será
Decide quien la paga, dice quien vivirá
No se puede caminar sin colaborar con su santidad,
El Señor Matanza

Y a mi niero llevan pal monte
Y a mi niero pal monte

Escúchalo güey!
Su palabra es ley!

El decide lo que va, dice lo que no será
Decide quien la paga, dice quien sufrirá
Esa y esa tierra y ese bar son propiedad
Del Señor Matanza

Cuando no manda, lo compra
Si no lo compra lo elimina!!

... Esa línea de autocar, el Hotel y el Billar,
Esa chica que se da, por el Bulevar, son propiedad
Del Señor Matanza"

8.10.07

Ganó el miedo

Hoy es 8 de octubre, un día después del referéndum que permitiría a Costa Rica no aceptar un tratado lesivo para el bienestar y desarrollo de su población. El día amaneció nublado, ahora llueve, llueve sobre todos los corazones del NO.

No vamos a fingir alegría, ni vamos a correr a abrazarnos los unos con los otros pretendiendo que nada sucedió, pero tampoco nos echaremos a morir porque sabemos que la mitad de Costa Rica ha despertado. El miedo ganó con un margen muy estrecho. Nada de lo cual pavonearse.

Sin embargo, nos ganó el miedo provocado por la sombra de Estados Unidos irguiéndose sobre nuestro país a 48 horas del referéndum. Ganó su amenaza de no poder renegociar el TLC, cuya posterior aclaración oficial no fue difundida por la mayoría de los medios de comunicación.

Quizás perdimos el referéndum, pero ganamos en dignidad.


"Creo que los países serán un solo sitio
de amor para los hombres, a pesar de los pactos,
a pesar de los límites, los cónsules,
a pesar de los libres que se dan por esclavos.

Y creo en el amor, en este amor de acero
que va fortaleciendo las piernas y los brazos,
que trabaja en secreto,
a escondidas del odio y del escarnio,
que debajo del traje se hace músculo,
órgano, experiencia, nervio, ganglio,
a pesar del rencor que nos inunda
el corazón de funerales pájaros.

Yo creo en el amor más que en mis ojos
y más que en el poder y el entusiasmo".

Fragmento de “Credo”
Jorge Debravo

2.10.07

Camino al Referéndum

Es histórico lo que nos aguarda, el primer referéndum de este paisecito llamado Costa Rica que a veces se me deshace en el candor de su ternura pequeñita y otras me agobia por su mediocridad desvergonzada. Sin mentiras entonces, porque yo soy centroamericana y no creo en la puñalada dada en la espalda. No habrá más nublados que nos empañen ni el día ni la historia, el domingo 7 de octubre será límpido el cielo de este país que todavía podemos reinventar.
...Estas fotos, tomadas el 30 de septiembre en la concentración del NO al TLC-EUCA me lo confirman.













Aquí hay más fotos de la concentración












Y vía Tannee llegó esta magnífica portada del periódico
mexicano La Jornada, correspondiente al 1/10/07.
¿Un poco diferente a la portada de La Nazi-on, periódico
costarricense del mismo 30/09/07, no creen?
En el titular mexicano leemos el verbo "Repudian"
y vemos a la multitud, en el tico leemos "se manifestaron
sin incidentes" y tenemos un ángulo muy cerrado con tres
protagonistas... Da la impresión de que el segundo diario
intenta restarle importancia a la concentración, ¿qué raro, no?



21.9.07

Chicas Cosmo

Escenario de la conversación entre una semi star televisiva (SST) y su esforzada asesora de moda (AM), frente al ropero de la primera, en medio de una aparente área devastada: sobre el suelo pantalones indecisos entre el revés y el derecho, blusas cuya seda comienza a crujir como polyester y medias de nylon con carriles a través de los cuales se asoma algún feo liguero extraviado.
Algunos vestidos cuelgan de perchas improvisadas en los pomos de las puertas aledañas, sus ruedos mal cosidos rozan la gran cama cubierta de lencería tan retro, que mataría de risa a cualquier abuelita conocida.

SST: -¿Estás loca? ¡No me pondré unos zapatos cafés con un suéter negro!-
AM: - Te recuerdo que me tendrás que pagar horas extra por este trabajo-
SST: - ¿Horas extra? Si no sos capaz de armar un conjunto en cinco minutos tendrás un insulto extra -
AM: - Ponéte la blusa verde de georgette con la falda negra en corte A-
SST: - ¡No! No va con la botas color cereza-
AM: - En realidad no tenés nada que haga juego con esas botas-
SST: - ¡Son bellas! Tengo que usarlas -
AM: - De acuerdo... vamos a concentrarnos... ¿Ves ese vestido de rayas verticales, junto a los tacones beige?-
SST: - Lo veo, pero esos tacones son para el verano... -
AM: - Sí, ya lo sé, la asesora de moda soy yo, no vos -
SST: - Entonces, ¿qué se supone que tengo que ver? -
AM: - El vestido rayado... Observá con atención las líneas rojas, negras, amarillas y blancas -
SST: - Estoy mirándolas -
AM: - Perfecto. Ahora, sintonízate en la raya blanca, concéntrate, seguíla con la vista -
SST: - La sigo -
AM: - Ahora sentís mucho, pero mucho sueño... A la cuenta de tres, tendrás unas ganas irresistibles de enviar al basurero tus botas cereza y aumentarle el salario a tu asesora de moda... Uuunooo, dooosss, trrreees...

9.9.07

Para que los pasos no me lloren, Guatemala

Que me perdonen el atrevimiento, pero hasta ahora los resultados de las elecciones 2007 en Guatemala no parecen alentadores.... Y como parece que la memoria es lo único que nos va quedando, reproduzco aquí este texto del poeta Otto René Castillo, para no olvidar el sueño del quetzal.



Vámonos Patria a caminar (fragmento)

Pequeña patria mía, dulce tormenta,
un litoral de amor elevan mis pupilas
y la garganta se me llena de silvestre alegría
cuando digo patria, obrero, golondrina.
Es que tengo mil años de amanecer agonizando
y acostarme cadáver sobre tu nombre inmenso,
flotante sobre todos los alientos libertarios,
Guatemala, diciendo patria mía, pequeña campesina.

Ay, Guatemala,
cuando digo tu nombre retorno a la vida.
Me levanto del llanto a buscar tu sonrisa.

Subo las letras del alfabeto hasta la A
que desemboca al viento llena de alegría
y vuelvo a contemplarte como eres,
una raíz creciendo hacia la luz humana
con toda la presión del pueblo en las espaldas.
¡Desgraciados los traidores, madre patria, desgraciados.
Ellos conocerán la muerte de la muerte hasta la muerte!

¿Por qué nacieron hijos tan viles de madre cariñosa?

Así es la vida de los pueblos, amarga y dulce,
pero su lucha lo resuelve todo humanamente.
Por ello patria, van a nacerte madrugadas,
cuando el hombre revise luminosamente su pasado.
Por ello patria,
cuando digo tu nombre se rebela mi grito
y el viento se escapa de ser viento.
Los ríos se salen de su curso meditado
y vienen en manifestación para abrazarte.
Los mares conjugan en sus olas y horizontes
tu nombre herido de palabras azules, limpio,
para lavarte hasta el grito acantilado del pueblo,
donde nadan los peces con aletas de auroras.

La lucha del hombre te redime en la vida.

Patria, pequeña, hombre y tierra y libertad
cargando la esperanza por los caminos del alba.
Eres la antigua madre del dolor y el sufrimiento.
La que marcha con un niño de maíz entre los brazos.
La que inventa huracanes de amor y cereales
y se da redonda sobre la faz del mundo
para que todos amen un poco de su nombre:
un pedazo brutal de sus montañas
o la heroica mano de sus hijos guerrilleros.

Pequeña patria, dulce tormenta mía,
canto ubicado en mi garganta
desde los siglos del maíz rebelde:
tengo mil años de llevar tu nombre
como un pequeño corazón futuro
cuyas alas comienzan a abrirse a la mañana.

Informe de una Injusticia (1979)
Otto René Castillo

26.8.07

Chepiland

Chepe centro
Sábado 8:35 a.m.

Salgo a buscar el periódico. Abro la puerta de casa y ante mí luce algo improbablemente elucubrado a esa temprana hora de la mañana, no obstante, siempre deseado por cualquier mortal: un camión de la Cervecería Costa Rica estacionado en la acera. Debo tener una actitud francamente boba con el pijama aún perfumado a cobijas, el cabello revuelto, en una mano las llaves y en la otra el periódico.

Sin embargo, un simpático empleado del camión me sonríe al bajar una caja con 20 cervezas en su interior. Con un gesto me sugiere que abra la verja, sin dudarlo -evidentemente todavía no he despertado- meto la llave en la cerradura y él se acerca. Saca una cerveza de la caja y me la entrega. Se da la vuelta, sin esperar nada a cambio, y antes de seguir hacia el lugar donde lleva la caja, ahora con 19 cervezas, gira la cabeza, me hace un guiño y continúa caminando.


17.8.07

Cuando el pésame sí es sentido

Murió el reconocido músico costarricense Ray Tico, y yó que todavía no salgo de mi deslumbramiento caribeño, tendré que sumirme nuevamente en los acordes limonenses, beberme el feeling de Don Ray esta noche, e imaginarnos bailando aquel bolero suyo: "No me pidas amor que te olvide, porque es imposible..."

6.8.07

Caribe...















Cuánto bien hace desaparecer unos días de estos oscuros rincones cibernéticos. El retorno fue hace una semana pero ya el Caribe lo llevo adentro.
Ahora canto con Luis Angel: "Camino casi bailando, entre los cocotales, cómo no habría de cantarte mi Puerto Viejo..."

20.7.07

¿Neutralidad o Censura?

Cómo acabar con la autonomía de la Universidad de Costa Rica: Edición "For Dummies"



11.7.07

Pregunta existencial

Con albur y sin albur...

¿Adónde te gustaría ir?

¿Al cielo de los perros o al más perro de los cielos?

26.6.07

Cambio de piel

Si las serpientes se dejan en cada escama una herida, si se escabullen del depredador y hunden sus colmillos en ese talón para vivir su vida, si no hay más remedio que el propio veneno para sobrevivir la ponzoña ajena, si escurrirse bajo la hierba mejora algún reflejo en la huída, si en el mundo subterráneo se consumen para volver a la luz con un chasquido de coraje en la lengua bífida... Son ya serpientes emplumadas quienes emergen de esa antigua piel para volverse tierra y aire danzando a través del fuego y caminando sobre el agua.

12.6.07

Haiku diplomático

la geisha ausente del corazón presidencial
provoca un vuelco hacia Taiwán
el mar de la China lo surca un alma má$


*Dedicado al mandatario costarricense Oscar Arias

30.5.07

Otro bozal

No soporto a los soquetes, ni a los milicos, ni a los predicadores. Menos aún cuando estas características se agolpan en un sólo sujeto que repentinamente dice acuerpar el espíritu de todas las reivindicaciones de justicia social de un pueblo. Le creemos la mentira, y luego, frente a nuestras narices, cierra, censura y condena a la prensa al silencio.
Dirán ustedes: no se renovó la concesión porque era una prensa golpista, vendida, eran los esclavos del imperio... Puede ser, pero la objetividad no existe. Es el público, a veces extremadamente ingenuo, quien cree que la prensa tendría que ser objetiva. Eso es una patraña. Nunca lo ha sido. Ha tenido todos los matices ideológicos posibles, ahora y en todas las épocas y países.
Callar a la prensa -sea rojizo pasquín o propaganda empresarial- es allanar el camino a la destrucción de toda libertad democrática. Ya vimos la revolución no será transmitida, ahora, ¿tampoco la democracia será transmitida?

23.5.07

La metamorfosis de mi vecina


La observo otra noche más. Su negro cabello corto comienza a erizarse. Espera, aguza el oído, los saltos de sus contrincantes ya hacen cimbrar el viejo latón de la casa. Se sienta en el marco de la ventana, es delgada y parece encogerse bajo el alféizar. Sus ojos brillan tenuemente, sus articulaciones se flexibilizan, la piel se le vuelve un carbón indistinguible en esta calle sin luces. No podré verla más, sólo escucharé un resoplido previo al ataque, su lanzamiento sobre el techo, el maullido de guerra y antes del alba, su arañazo certero en otro cuello felino.

14.5.07

Preguntas cafeinómanas

¿Es posible vivir sin café? ¿La vida humana no sufrirá un aparatoso choque contra la posibilidad de alcanzar uno de sus más fervientes anhelos, es decir, la estimulación temprana del cerebro semi-paralizado en sus funciones neurológicas por causa de excesos más bien barbáricos?
¿Pero qué hacer si el café llega a producir un efecto efervescente e irritante en las paredes estomacales, incluso hasta atravesar como una daga los más fuertes tejidos que tan bien habían soportado los (otros) barbáricos excesos?
¿Es factible comenzar un día sin ese delicioso aroma merodeando la mesa del desayunador o el escritorio? ¿Cómo continuar tecleando sobre este aparatejo electrónico sin ese sabor regodeándose en el paladar y calentando furtivamente la garganta?
¿Elegir o dejar el café tiene una clave por decodificar entre el cerebro y el estómago? ¿Entre el tejido gástrico y los neurotransmisores? ¿Entre el inicio de una sutil demencia y la gastritis crónica?
¿Un cigarrillo sin café?
¿La bolsa o la vida?

11.5.07

Featuring Droopy: "I'm happy"

Ayer mi corazón explotó en miles de partículas de luz. Una palabra encendida también es una mecha detonadora.

7.5.07

Ciao, cariño, ciao...

... Hay otras pesadillas que se materializan, se quemó el Fito´s. Esto dijo La Extra.

30.4.07

Pesadillas

Despierto y recorro la casa a tientas, finalmente encuentro el apagador de la luz. La sala se ilumina, descubro sobre mi cabeza una inmensa cucaracha cuyo cuerpo cubre todo el cieloraso de la habitación. Se sostiene boca abajo, mueve sus antenas nerviosamente. Corro a buscar una escoba, la golpeo una y otra vez. Ella, impertérrita, continúa en su sitio.
-o-
Salgo de casa camino a la librería. Me recibe una mujer de cabellera rojiza y calvicie prematura. Dice que no podrá atenderme hasta que vacíe mi cartera. Abro el bolso y contemplo su contenido: una libreta, un par de libros, la sombrilla, la billetera, un paquete de cigarrillos y unos cuantos caramelos. Entre ellos serpentea graciosamente una víbora. Dejo la librería y busco un basurero público, sumerjo mi mano derecha en el bolso y tomo cuidadosamente la víbora, aprisionando con fuerza su cabeza. La miro a los ojos (ella también me mira), la lanzo al basurero y entro nuevamente a la librería.
-o-
Es de noche, ya estoy en la cama pero tengo sed y me levanto a buscar un vaso de agua. Veo una incandescencia en el patio de luz a través de la ventana de la cocina. El fenómeno lumínico se intensifica, ahora se acerca hacia mí y distingo la figura de una mujer vestida a la usanza del siglo XVIII. Su cabellera negra peinada en un alto moño endurece las facciones de su rostro, contrasta con la blancura y la sorprendente rigidez del organdí de su blusa. Irradia un haz de luz que casi me ciega. Me mira directamente a los ojos. Puedo sentir el soplo de su respiración.

26.4.07

¡Viví tu propia aventura!

Intentás conversar en un bar cualquiera con tu amiga diabólicamente cómplice, pero...

Arriba el casi octagenario filósofo que adorás por inteligente y simpático, pero que continúa siendo familia política del ex que te arruinó la primera mitad de la vida por ser un derechista manipulador que nunca pagó pensión alimenticia a los hijos de sus tres ex-esposas y casi te embauca como cuarta... En fin, que el señor filósofo acomoda su bastón, se pide una cerveza (vos pensás: se toma una y se marcha), pero cada vez es un esfuerzo mayor entender sus palabras atoradas en la garganta, pide una cerveza tras otra...

Hace su ebria aparición otro de tus ex, el de la crisis poético-moral que cantaría con Gardel 20 años no es nada, aunque sean diez... Y llora, golpea la mesa, destripa las articulaciones del filósofo, lo reta con la mirada, está descontrolado y celoso del pobre anciano. Ya no sabés a quién se le entiende menos: si al filósofo con problemas en las cuerdas vocales o al borracho necio que balbucea que le has partido el corazón al verte en la T.V. Vos le sugerís que apague la tele o cambie de canal los martes por la noche.

Entonces decidís escapar del bar. Te refugiás en un cajero bancario, sin embargo...

¡Ahora te toca ponerle un final a esta historia!

25.4.07

Sí a la vida, sí a la mujer!

El aborto fue despenalizado en México hasta las 12 semanas de gestación. Esto es un hito, hasta se me enchina la piel. ¡Hoy me tomo un tequila a su salud!

19.4.07

Del asco

La furia me lanza el reto de listar las cosas que odio. Bueno, yo usaría más bien el término de las cosas que me causan repugnancia y por ello las detesto. El odio lo conservo para casos más localizados y altamente personales.
Aquí va el meme... de todo lo que me asquea.

1. Un libro que no terminé...
No recuerdo el título, pero creo que en algún momento una patética garra me habrá largado alguna novelita de Stephen King. Leer la primera página ya fue una pérdida de tiempo total.

2. Una peli que me aburrió...
Las de Tarantino no me gustan, juegan a la violencia desde un supuesto cine independiente, que duerme bajo el alero hollywoodense. Decía el escritor mexicano Guillermo Arriaga que se nota que Quentin no conoce la violencia real, la tuya, la mía, la de nuestramérica, la de todos los días.

3. Una canción o grupo que detesto...
No soporto a Selena, ni a los Tigres del Norte, ni los narco-corridos... Simplemente no aguanto ninguna de estas supuestas manifestaciones musicales. ¡Me enferman!

4. Un anuncio que me convenció de no comprar el producto...
Cualquier anuncio de la cadena de comidas rápidas McDonalds, detesto a su payaso mascota, Ronald. Por lo general no consumo comida chatarra en ese tipo de transnacionales, pero si quiero unas papas fritas iré a cualquier otro lugar que no sea ese.

5. Un personaje público a quien muchos admiran (y no sé por qué)...
Joseph Ratzinger, mejor conocido como Benedicto XVI.
Este tipo me parece simplemente malévolo. Militó en las juventudes hitlerianas, fue consejero de Juan Pablo II (al mejor estilo Rasputín), condenó al ostracismo a todos los teólogos de la Liberación, y también desde su puesto como secretario de la Congregación para la Doctrina de la Fe (antigua Inquisición), convirtió al fundamentalista Opus Dei en Prelatura Personal del Papado, ha censurado tesis teológicas, libros y derechos humanos, ha traficado con almas y terminado de derrumbar la jerarquía eclesiástica como Papa. También se reconcilió con los católicos cismáticos (los seguidores de Marcel Lefebvre, en Francia, ultra-conservadores) de tal manera que ahora la misa volverá al latín, como si el Concilio Vaticano II nunca hubiera existido (o sea, que los pobres tampoco existen). Es la piedra angular del patriarcalismo religioso en contra de los derechos sexuales y reproductivos, por eso, será el artífice de la caída de la Iglesia Católica.

Tan, tan.

Ahora es el turno de responder para: Piel de lluvia, Maesillo y Viaje al País de Nunca Jamás. Apúntense, al menos es entretenido!





13.4.07

Y dale alegría, alegría a mi corazón!

Se aprobó la Ley de penalización de la violencia contra las mujeres en Costa Rica, siete años e incontables femicidos después de presentado el proyecto. Esta aprobación se la debemos a una voluntad política marcada por la culpa legislativa de no haber reaccionado previamente a los asesinatos de mujeres, y a cientos de feministas que nunca dejaron de movilizarse para lograr este triunfo.

-0-

¡Habemus referendum! Según las declaraciones del Tribunal Supremo de Elecciones la ciudadanía costarricense podrá finalmente manifestar su opinión sobre si es conveniente o no, la aprobación del Tratado de Libre Comercio entre USA, República Dominicana y América Central (TLC-EUCA). Este será el primer referendo realizado en la otrora "Suiza centroamericana", dependiendo de los resultados el TLC será o no será ratificado, desde luego, en el caso hipotético que tanto el poder Ejecutivo como el Legislativo respeten el criterio de mayoría.


Y dale alegría, alegría a mi corazón…
…Y ya verás, cómo se transforma el aire del lugar
Ya, ya verás, no necesitaremos nada más
… las sombras que aquí estuvieron no estarán

12.4.07

Guiño a Miriam Bustos

Hoy las cucarachas cantaban bajo la ducha. Una mariposa solicitó un examen de Papanicolau. Tomé un té con la Araña y nos dedicamos a mirar las hormigas fornicantes que entraban al consultorio.

3.4.07

Palabras

La palabra es un don precioso. No se despilfarra en bajezas, se comparte con quienes conocen su poder y crean a través de ella. Porque la palabra es, nosotros existimos.

21.3.07

Miedo a la otra


Siempre hablamos del miedo al otro, al otro amenazante, diría el investigador social Carlos Sandoval. Ese que es distinto y en su diferencia reta la supuesta coherencia de nuestra identidad. Sin embargo, el miedo a la otra, es decir, a la mujer, encuentra sus orígenes en el control ejercido por el cristianismo, el judaísmo y el islamismo sobre las mujeres, así como en las reflexiones de los patriarcas fundadores de la filosofía y la historiografía, para luego extenderse como una epidemia sobre el lenguaje, las ciencias, las artes y todo aquello que llevara el sello de la creación del hombre (y a veces también de la mujer).

La situación cambió gradualmente hasta nuestros días, sin embargo, aún muchas actitudes, creaciones y disciplinas están saturadas de este horror proveniente de la masculinidad hegemónica hacia lo que ella misma definió como "femenino". Y es que esta concepción de lo femenino considera que el diablo prácticamente anida en nuestra vagina, de ahí la satanización de nuestro cuerpo, su expropiación, colonización y posterior explotación por todos los saberes que ejercen un poder real en nuestra sociedad (el derecho, la medicina y la economía, principalmente).

No obstante, el lenguaje artístico tampoco está exento de este tipo de valoraciones sobre las mujeres, en la medida en que expresa un odio visceral contra nosotras. En la poesía, por ejemplo, pasamos de musas inalcanzables a putas atravesadas de extremo a extremo por una mansalva de palabras homicidas. Del pedestal a la alcantarilla, nos llevan algunos poetas, que en su pánico nos sacan los ojos con sus versos y terminan escribiendo una apología de la violencia contra las mujeres.

Y es que son tantos los epítetos que sobre nuestros cuerpos han taladrado, que ni musas, ni putas, ni locas, nos han dejado realmente ser. Porque según ellos, y cuando ellos así lo definieron, entramos en alguna de estas categorías. Imágenes estereotipadas de lo femenino que históricamente evolucionaron de la mujer demoníaca a la histérica y luego a la anoréxica. Ese fue el resultado de transgredir los patrones impuestos a las mujeres por una virilidad inauténtica, mítica, capaz de ejercer la fuerza y el dominio mundial a través de la violencia.

Hay un elemento muy básico que está en juego aquí: el que la mujer asuma el poder sobre su sexualidad. Y entonces, en su imaginario, estos tristes poetas de la agresividad alucinan con una monstruosa vagina dentada que arrancará furiosa su pene y testículos. Por eso, ante la ignorancia el miedo, y como su consecuencia más palpable la violencia, reflejada en esos poemas que acuchillan a cada mujer sobre la que escriben.

13.3.07

El Clan de la Cicatriz II

A. descubrió que no es la solucionadora universal de los problemas. Ahora está dispuesta a dejar que otras personas cuiden de ella cuando sienta que su mundo se desmorona.
E. intenta recuperar su sentido de pertenencia, porque más allá de estilos y de músicas que le llenan el alma, ella sabe que su identidad es tan profunda como las raíces de algunos jaúles que habrá conocido su abuela.
I. superó la terapia, puede reírse, encolerizarse o llorar con ganas. No depende de nadie, aunque el sol le calcine el rostro, ella es autosuficiente y puede enfrentarlo.
O. ha crecido después de quemar los cartuchos rápidamente. Si no mira atrás, no se volverá una estatua de sal. Todavía le falta liberar a todo espíritu indeseable de su corazón.
U. aprendió a escuchar los susurros de otras cicatrices.

27.2.07

Trivia

¿Qué es más peligroso: aprender a patinar o amar?

23.2.07

¿Derechos o $?


... Como una invitación más, valga esta imagen para estimular a la comunidad bloguera a unirse a la Marcha Nacional del 26 de febrero contra la ratificación del Tratado de Libre Comercio con Estados Unidos.

21.2.07

Inventario


La brisa puede dar frío y una garúa también moja. El detalle es que tanto cambio climático me trae los recuerdos de huracanes y aguaceros que todavía me estremecen bajo la piel.

13.2.07

Asomo

A veces estás triste. O iracunda. Pero de repente llega un asomo (así, pequeñito) de alegría.

6.2.07

Postal de Chepe

Primera
Dentro de un exhuberante resto-puti-hotel cerca de Chelles, descubro una aparente chicuela en culi falda restregándose contra las piernas de un gorila de apariencia gringoide, escoltado por un par de especímenes similares. Encuentro sus ojos de improviso, los recuerdo. Alguna vez preparó la comida de mi casa, hizo las camas y compartió con la chiquilla que fui sus primeras historias de amor.

Segunda
En medio de las ruinas de un motel josefino advierto la figura encorvada y harapienta de uno de mis antiguos maestros de pintura. Continúa pintando esos espejitos de paisajes que a menudo llevan los turistas y que desde hace años le permiten comer. Se carcajea solo y pinta.

Tercera
El gurú convertido en faraón sobrevuela con su largo manto una calle. Nunca más me reconocerá. Ahora duerme sobre la acera, Osiris y yo velaremos su sueño, donde tal vez un calypso murmure bajo el asfalto su nombre secreto.

2.2.07

Astronomía anímica

Hay días en los que un agujero negro me consume por dentro. Si al menos yo fuera un poco la luz que él tanto desea. Pero no. Solamente soy más de esa ausencia que él consiente en tragar hasta la saciedad. Entonces desaparezco dentro de él.

25.1.07

Y dale con la muerte

Y dale con lo mismo.
¿Pero vos nunca parás de pensar en eso?
Pues no, siento aburrirte.
¿No fue suficiente toda la sangre, el dolor, el exilio?
Yo no lo viví como lo habrá vivido mi madre...
Entonces ¿ella te trasmitió la pesadumbre?
No la pesadumbre, sí el temor al olvido.
¿Vos crées que se te va a olvidar?
Fue hoy hace 28 años, salía del Congreso de Guatemala, fue acribillado a tiros...
¿Treinta y cuatro tiros, en el tórax, corazón y piernas?
Pensé que te aburría, pero parece que te sabés mejor que yo la historia.
Es sólo el morbo. ¿Nunca encontraron a los culpables?
¿Y quién los iba a buscar? Si todos sabíamos quién era el autor intelectual.
¿No te importa averigüar quién apretó el gatillo?
Me gustaría más que el General Lucas Romeo García, quien ordenó su asesinato, fuera juzgado.
Mirá, si no juzgaron a Pinochet, y ahora apenas un juez está pidiendo la cabeza de Ríos-Montt, no creo que tu exigencia sea muy realista.
No importa ya el realismo. Guatemala vive el hiperrealismo desde hace más de 5 siglos.
¿Cómo se llamaba tu papá?
Alberto Fuentes Mohr.
¿Por qué lo acribillaron?
Era candidato a la vicepresidencia de la República.
¿Y sólo por eso?
Era socialdemócrata, creía que la población indígena tenía que incluirse dentro del planeamiento de las políticas públicas.
Todo listo y anotado. Si querés volver a abrir el expediente tenés que ser paciente. ¿Cuál es la consigna de los hijos de los desaparecidos?
En Guatemala tenemos muchos años repitiendo: No olvidamos, No perdonamos, No nos reconciliamos.
Gracias por tu tiempo, veremos qué se puede hacer.

18.1.07

Instrucciones para la Autodestrucción

  1. Asegurarse de tener como padre un funcionario en un alto cargo gubernamental (Ministro de Seguridad o de Salud, por ejemplo).
  2. Identificar la influencia del pedigree familiar en las esferas socio-económicas del país.
  3. Haber bebido, fumado, inhalado, inyectado y tragado como mínimo los vapores sulfurosos de Mordok.
  4. Seleccionar un método para la ejecución del objetivo final: sobredosis, acuchillamiento, o incluso la horca.
  5. Realizar el acto escogido, no sin antes confirmar con la prensa el titular que llevará la información: “Hijo de Mengano Fulán se autodestruye” (también será posible aceptar: “Hijo de Mengano Fulán se autoaniquila”.
  6. Recitar antes de morir un verso de las Interrogaciones de Gabriela Mistral: “¿Cómo quedan, Señor, durmiendo los suicidas? / Un cuajo entre la boca, las dos sienes vaciadas,/ las lunas de los ojos albas y engrandecidas,/ hacia un ancla invisible las manos orientadas?

16.1.07

Misifús

Apareció una mañana. Se coló en mi corazón, hizo algunas maromas y sonrió. Lo nuestro duró lo que duran dos peces de hielo en un whisky on the rocks (parafraseando a Joaquinito). Desapareció en un maullido de tren. Cupido ya no se burla de mí, ahora es nada menos que San Francisco de Asís.

8.1.07

Pintas de enero

Katrina tiene nombre de huracán. Ella lo sabe y le gusta. Empezando un nuevo año decide salir de la cueva donde ha estado rumiando sus problemas durante varios días. Es 2 de enero, el sol brilla y el viento juguetea con el borde de su minifalda.
Camina por el boulevard de la Avenida Central con el plexus solar extendido, casi renaciente a nuevas e inesperadas alegrías. El tacón de su sandalia se atora donde alguna vez existió una baldosa. Siente la caída lenta de su cuerpo, casi imperceptible, simplemente inverosímil, hasta que el contacto estrepitoso con el suelo le devuelve la conciencia de estar viva.
Presiente un dolor que le recorre las piernas, una lágrima cuelga de sus pestañas. Nadie se detiene a darle una mano, brindarle una palabra. Repentinamente un chico, empleado de una zapatería ubicada enfrente del lugar del tropezón, se dirige hacia ella. La ayuda a levantarse al tiempo que pregunta: - Señora, ¿está usted bien?-
Ella estalla en una catarata de llanto. El la hace sentarse en un sillón de la zapatería, le alcanza un vaso de agua que ella ingiere entre hipidos de dolor. El chico observa la rodilla destrozada, la mano ensangrentada, y la interroga: -Señora, esto se ve muy mal. ¿Qué más puedo hacer por usted?-
Un rugido de bestia doblegada, de huracán convertido ya en brisa, emerge de su garganta: -¡Dejá de decirme señora!-

3.1.07

Las muertes deseadas

En mi familia conocemos bien el sentimiento de desear una muerte. No la muerte de cualquiera, sino de personas que asesinan a miembros de la familia y sus crímenes quedan impunes (ya van dos y seguimos sin bañarnos en agua bendita). Y así como nosotros, hay miles de personas en el mundo que conocen los nombres de estos criminales, que los ven día y noche haciendo su vida, que saben dónde trabajan, comen y viven. A veces hasta imaginamos sus sueños.
Y sin embargo no los matamos, no realizamos ninguna acción para acabar con esas vidas purulentas.
El límite entre la justicia y la barbarie nunca ha estado claro para los seres humanos, no hace falta más que leer "Vigilar y castigar", de Michel Foucault para una lección histórica en este sentido.
Todavía hoy se cometen graves violaciones a los derechos humanos de los reos que purgan una condena en prisión. Y hay países que se arrogan la justicia (esa pobre dama ciega) para matar en su nombre. ¿Si Estados Unidos lo hace, por qué Irak no? La pena capital es una salvajada que ejercen dos países que parecen tener más en común de lo que cada uno aceptaría.
Ya no hablemos del acto de grabar un acto así, que nos convierte en cómplices del oscurantismo.
Ni Hussein, ni el vecino de al lado merecen la ley del talión. Si de algo hubiera servido en la antigüedad, ellos nunca hubieran existido.
El video de tan inhumano acto (por si les queda morbo) está aquí.