21.2.09
25.1.09
El aroma de la mandarina
Una mandarina para el desayuno del domingo y la calma habitual de una ciudad aperezada por el frío, que sin embargo, comienza a despertar, marcan el inicio de este día. El leve sabor amargo del té y la acidez de la fruta detonan el ejercicio de la memoria.
Vengo de días de continuo movimiento, el nomadismo hace casa en mí, pues no tengo más opción que dejar fragmentos deshivalnados de una gitana sin más hogar que su equipaje. Una pequeña higuera crece en un apartamento cercano al Panthéon; mis manos no volverán a prodigarle cuidados ni mis pasos volverán sobre el balcón donde fumé los últimos estertores de uno de los peores años que viví.
Cuando tomo mi equipaje no conozco el destino, pero siempre encuentro algún buen samaritano que le apena mi figura escurrida y las enormes maletas que apenas puedo empujar, -no todos los parisinos son tan mala leche como se podría pensar-. Entonces llego. ¿Adónde? A otra casa, a otras paredes que albergan distintos sueños y saberes. Otros seres que me miran sin comprender el salto al vacío, la huída hacia un mundo sin coordenadas posibles.
Pese al salto, no es difícil aparentar que se pertenece a ese mundo donde las personas tienen trabajo estable, techo y seguridad social. Luego los amigos respiran tranquilos, el gato de la nueva casa deja de arañarme la piel y un dejo de satisfacción se respira en el ambiente. No obstante, en pocos días, la historia recomienza. Es imposible tomar lo depositado y llevarlo de nuevo, se quedará un peine, una libreta, el jabón, o algo más sustancial, como el modo de andar que sólo el gato reconoce y nunca más volverá a esperar.
La mandarina tiene el aroma de mi nostalgia, por ello, aunque Proust me aburra lo comprendo, él comía magdalenas, yo me deleito con las mandarinas. Me traen el aroma de una infancia despreocupada, al lado de mi abuela y sus historias maravillosas. Con ellas recuerdo lo fácil que era ser feliz aunque el mundo se hubiera desmoronado como un pan de escasa levadura.
Hace 30 años mi pequeño mundo se desmoronó, pero tenía a mi madre, mi abuela, mi tío y las mandarinas. El cielo era azul y nunca he dejado de creer en la magia, sino no hubiera empezado este viaje. Un 25 de enero de 1979 asesinaron a mi papá, Alberto Fuentes Mohr, y aún ahora el perdón se me hace una fruta tan poco digerible como la política. Pienso ahora mismo en el corazón estrujado de mi madre, quien comerá más bien un poco de papaya y sus lágrimas se confundirán con el primer té de la mañana.
Quizás si viviéramos en la costa podríamos esperar que nuestro llanto se uniera junto al mar, pero a la distancia sólo nos queda el pragmatismo de comer nuestras frutas y dejar que la memoria se desencadene por este viejo y querido aroma, que 30 años después aún no hemos olvidado.
Vengo de días de continuo movimiento, el nomadismo hace casa en mí, pues no tengo más opción que dejar fragmentos deshivalnados de una gitana sin más hogar que su equipaje. Una pequeña higuera crece en un apartamento cercano al Panthéon; mis manos no volverán a prodigarle cuidados ni mis pasos volverán sobre el balcón donde fumé los últimos estertores de uno de los peores años que viví.
Cuando tomo mi equipaje no conozco el destino, pero siempre encuentro algún buen samaritano que le apena mi figura escurrida y las enormes maletas que apenas puedo empujar, -no todos los parisinos son tan mala leche como se podría pensar-. Entonces llego. ¿Adónde? A otra casa, a otras paredes que albergan distintos sueños y saberes. Otros seres que me miran sin comprender el salto al vacío, la huída hacia un mundo sin coordenadas posibles.
Pese al salto, no es difícil aparentar que se pertenece a ese mundo donde las personas tienen trabajo estable, techo y seguridad social. Luego los amigos respiran tranquilos, el gato de la nueva casa deja de arañarme la piel y un dejo de satisfacción se respira en el ambiente. No obstante, en pocos días, la historia recomienza. Es imposible tomar lo depositado y llevarlo de nuevo, se quedará un peine, una libreta, el jabón, o algo más sustancial, como el modo de andar que sólo el gato reconoce y nunca más volverá a esperar.
La mandarina tiene el aroma de mi nostalgia, por ello, aunque Proust me aburra lo comprendo, él comía magdalenas, yo me deleito con las mandarinas. Me traen el aroma de una infancia despreocupada, al lado de mi abuela y sus historias maravillosas. Con ellas recuerdo lo fácil que era ser feliz aunque el mundo se hubiera desmoronado como un pan de escasa levadura.
Hace 30 años mi pequeño mundo se desmoronó, pero tenía a mi madre, mi abuela, mi tío y las mandarinas. El cielo era azul y nunca he dejado de creer en la magia, sino no hubiera empezado este viaje. Un 25 de enero de 1979 asesinaron a mi papá, Alberto Fuentes Mohr, y aún ahora el perdón se me hace una fruta tan poco digerible como la política. Pienso ahora mismo en el corazón estrujado de mi madre, quien comerá más bien un poco de papaya y sus lágrimas se confundirán con el primer té de la mañana.
Quizás si viviéramos en la costa podríamos esperar que nuestro llanto se uniera junto al mar, pero a la distancia sólo nos queda el pragmatismo de comer nuestras frutas y dejar que la memoria se desencadene por este viejo y querido aroma, que 30 años después aún no hemos olvidado.
12.1.09
5.1.09
Tod@s somos palestinos
..."Israel Asesino", "Todos somos palestinos", esas fueron las más frecuentes consignas escuchadas en la impresionante manifestación de apoyo al pueblo palestino, realizada en París el 3 de enero del 2009. Las autoridades francesas contabilizaron 20.000 personas y los organizadores 50.000, entonces habrá que imaginar un número intermedio :)
Ahí estuvo esta fuente, con niñas, niños, ancianos, adolescentes, mujeres, hombres, palestinos, árabes, franceses, europeos, latinoamericanos, africanos, musulmanes, católicos, judíos, agnósticos, ateos, y todo aquel que se precie de tener un corazón que todavía se conmueve ante la barbarie.
Ahí estuvo esta fuente, con niñas, niños, ancianos, adolescentes, mujeres, hombres, palestinos, árabes, franceses, europeos, latinoamericanos, africanos, musulmanes, católicos, judíos, agnósticos, ateos, y todo aquel que se precie de tener un corazón que todavía se conmueve ante la barbarie.
29.12.08
Conversaciones palestinas
-¿Te acordás de la masacre en Guernica?-
-¿Y para qué me voy a acordar? Si los israelíes ya no se acuerdan de Sabra y Chatila-
-¿Otro genocidio entonces?-
-Ni hablar, esto es un geocidio a Palestina-
23.12.08
A la luz del Partenón...
Estaba leyendo este artículo sobre la revuelta en Grecia, y de repente me pregunté por azar: ¿Qué hicimos nosotros cuando asesinaron a Julio Acuña? ¿Qué haremos nosotros, en unos meses, años, cuando advirtamos que ni hicimos nada, ni sabemos aún quién lo asesinó?
...Por cierto, feliz navidad, no se vayan a incendiar sus casas con tanta pasión contenida.
...Por cierto, feliz navidad, no se vayan a incendiar sus casas con tanta pasión contenida.
15.12.08
8.12.08
Itinerario de vuelo
Tequila en el D.F. : 12 hrs. 10/12/08
Earl Grey Tea en Londres: 13 hrs. 11/12/08
Beaujolais Nouveau en París: 19 hrs. 11/12/08
¡Hasta la próxima!
Earl Grey Tea en Londres: 13 hrs. 11/12/08
Beaujolais Nouveau en París: 19 hrs. 11/12/08
¡Hasta la próxima!
27.11.08
¿Cuándo llegaré?
"...Me dicen la desaparecida, cuando llego ya se han ido, volando vengo, volando voy, de prisa, de prisa, rumbo perdido..."
Featuring Manu Chao
Featuring Manu Chao
20.10.08
Cuentos y música ¿eróticos?
"De cuentos antieróticos y música sensual"
Un duelo entre cuentos de humor negro y canciones sensuales alrededor de nuestra vida... ¿erótica?
Un duelo entre cuentos de humor negro y canciones sensuales alrededor de nuestra vida... ¿erótica?
Este es un espectáculo solidario que se hace con el fin de recaudar fondos para la realización de mi Doctorado en Francia, el cual comienzo en diciembre. Ojalá que tod@s puedan colaborar y difundir la actividad entre sus contactos.
Aquí van los datos (¡vean el afiche!):
Fecha: jueves 13 de noviembre de 2008
Lugar: Teatro de la Calle 15 (ave. 2da, costado Sur Plaza de la Democracia)
Hora: 8 p.m.
Qué: "De cuentos antieróticos y música sensual"
Cuentos inéditos de Laura Fuentes Belgrave
Músicos: Manuel Monestel, Iván Pitti, Alberto Rojas y Flor Urbina
Actrices (lectura caracterizada): Rocío Quilis, Yorlenny Alpizar y Laura Fuentes
Precio de las entradas: Preventa: C/2.000
Venta el día del espectáculo: C/2.500
Para preventa, escriben al correo: laura_fuentes@hotmail.com solicitando las entradas.
Aquí van los datos (¡vean el afiche!):
Fecha: jueves 13 de noviembre de 2008
Lugar: Teatro de la Calle 15 (ave. 2da, costado Sur Plaza de la Democracia)
Hora: 8 p.m.
Qué: "De cuentos antieróticos y música sensual"
Cuentos inéditos de Laura Fuentes Belgrave
Músicos: Manuel Monestel, Iván Pitti, Alberto Rojas y Flor Urbina
Actrices (lectura caracterizada): Rocío Quilis, Yorlenny Alpizar y Laura Fuentes
Precio de las entradas: Preventa: C/2.000
Venta el día del espectáculo: C/2.500
Para preventa, escriben al correo: laura_fuentes@hotmail.com solicitando las entradas.
17.9.08
Sondeo impopular
¿Los grupos religiosos deberían tener participación en la esfera política (como parte de la sociedad civil), o deberían circunscribirse a la esfera espiritual?
*No existen las preguntas inocentes...
28.8.08
11.8.08
Historieta para niños
Se encuentran un fauno, un hada rusa y una bruja. Esperan al duende. Beben vino, fuman y cantan. El duende no llega. El hada rusa en realidad es una vampira que lleva su tierra con ella para dormir lejos de su hogar. El fauno la desenmascara. La bruja se ríe del fauno y la vampira rusa rezonga.
Llega el duende agotado después de una larga travesía. Todos se exhaltan y preparan manjares para el duende de la música, quien intenta contar su historia pero ya ni la bruja le presta atención. El hada rusa (envalentonada por la tierra de sus botas) entona Ochi Chyornye, sin embargo, el duende apenas logra rasgar la guitarra.
La bruja hace un hechizo con sus dedos y recorre las nucas del duende y el hada. El duende cae presa de un sueño profundo. El hada todavía quiere cantar y arroja vino a los ojos del fauno, quien enfurece, mas toma la guitarra y acompaña el canto del hada y la bruja.
El fauno imagina un túnel tortuoso donde respira un monstruo llamado amor, luego conjura el vino y hace a la bruja dormir con los ojos abiertos. Al final sólo restan el hada o vampira y el fauno, quienes en un duelo mortal de gargantas perecen bajo los primeros rayos del sol de domingo.
Llega el duende agotado después de una larga travesía. Todos se exhaltan y preparan manjares para el duende de la música, quien intenta contar su historia pero ya ni la bruja le presta atención. El hada rusa (envalentonada por la tierra de sus botas) entona Ochi Chyornye, sin embargo, el duende apenas logra rasgar la guitarra.
La bruja hace un hechizo con sus dedos y recorre las nucas del duende y el hada. El duende cae presa de un sueño profundo. El hada todavía quiere cantar y arroja vino a los ojos del fauno, quien enfurece, mas toma la guitarra y acompaña el canto del hada y la bruja.
El fauno imagina un túnel tortuoso donde respira un monstruo llamado amor, luego conjura el vino y hace a la bruja dormir con los ojos abiertos. Al final sólo restan el hada o vampira y el fauno, quienes en un duelo mortal de gargantas perecen bajo los primeros rayos del sol de domingo.
17.7.08
El Recuento de los Daños
Yo también quería ser mariposa.
Recorrer con la punta de mis alas
campos y ciudades.
Perder la voz y reencontrarla
en las celestes entrañas
de su vientre.
Y que mi pecho extasiado
recibiera el aroma
de los montes.
Quería ondularme
como la espiga,
ser fecunda como la flor.
Nacer como los indios,
sin territorio y con dolor,
crecer hecha enjambre,
colmena de mujer.
Para dejar nutrida
mi sangre,
humilde brocal.
Yo quería ser mariposa
-vos también-.
Pero los huertos
de la infancia
(marchitas florecillas)
sucumbieron,
ante una bandada
de pájaros de acero.
Laura Fuentes Belgrave
Tomado de: "Penumbra de la paloma", MCJD, 1999, Costa Rica.
22.6.08
Carta a Julio Acuña (1973-2008)
Querido Julito:
Perdoná esta carta tardía. Hace tiempo -como sucede siempre- debí decirte que posiblemente eras el último cronopio sobre la faz de la tierra. Lamento haber esperado que tu cuerpo sucumbiera a la mano homicida, para ahora, con el corazón hecho un puñito, y extrañando la luz de tus ojos, solamente te pueda escribir estas líneas.
Y es que todas las personas que te conocieron te amaron. Rarísima fue la posibilidad de conocer en esta vida a alguien como vos, tan lleno de amor y de dulzura, pero con un sino de lucha imparable estampado en sus genes. ¡Cúanta alegría nos diste a quienes tuvimos la oportunidad de entrabar alguna complicidad con vos! Desde la poesía, la comunicación, el cine y la bohemia, exhalaste chispas de luz que algunos tuvimos el privilegio de compartir.
Dicen que todo muerto es bueno, pero se equivocan. Vos sos el muerto más malo que he conocido, porque aún tu cuerpo inanimado parecía querer levantarse con una sonrisa enarbolada. Sos la persona más viva que he conocido, y eso, ni la vieja parca te lo quitó.
Vos me renovaste el asombro, amigo mío. Una década humana es poco tiempo para conocer a alguien como vos, que alentaba al espíritu a soñar más allá de lo tangible. Inerte quedó sólo tu cuerpo, vivas restan para siempre la esperanza en tu mirada, el talento de tu verbo, la proximidad ingenua de tu rostro emocionado, y tu hija, Solaris, en quien sembraste el amor que nos despierta hasta los huesos.
Releo tu libro de poesía, "Ontología menor", y descubro como en todo vate es presupuesto, el don de vaticinar su destino. Ahí continuaremos Julito, en el arcoiris que nos enseñaste a contemplar hondamente, para imbuirnos de colores y saltar a la vida sin miedo, porque ninguna bala detendrá este ímpetu que nos insuflaste.
Seguimos en el viaje amigo, tu espíritu nos acompaña.
Laura Fuentes Belgrave
Tema para un friso
Al caer su pluma
el zopilote ya llevaba mi alma
otros se lanzaron del risco
y en la isla desierta
apareció la caña
Nos reconocimos en el vuelo
en el arco iris invertido aún estamos
Julio Acuña
Del libro: "Ontología Menor"
Editorial Andrómeda, 2006.
17.6.08
29.5.08
Llueve melancolía
"En estos días no sale el sol, sino tu rostro..." Alcanzo a buscar una copita de vino, sube el telón de la lluvia y escucho...
14.5.08
El infierno no era amarillo
Otto René Castillo
Un día Costa Rica aprobó la apertura de las telecomunicaciones. Este lugar se parecía a Macondo, pero no, era aquel país centroamericano sobre el cual te había hablado; donde la gente tendía más a fama que a cronopio, y sus hijos se convertían en esperanzas cortazarianas, con poco o ningún anhelo.
Allá la gente se quejaba todo el tiempo por la calidad de las conexiones telefónicas y de internet, también se lamentaban por la burocracia eterna para obtener un servicio, gimoteaban para obtener más líneas celulares y rezongaban por el precio de las tarifas telefónicas. Quizás nunca se enteraron que pagaban las tarifas más bajas de toda Latinoamérica a una calidad envidiable al menos en la mitad de la región, y si llegaron a escucharlo, los famas mayores ofrecieron espejitos a las pobres esperanzas para distraerlas y aprobar sin tardanza un tratado de libre comercio con sus vidas, ante el desconcierto de los cronopios cuyos corazones explotaban en la calle.
Muchos habitantes de esta tierra suponían que las llamas del infierno eran amarillas y que el averno estaba jefeado no por un par de cuernos, sino por un casco de obrero llevado por una empresa estatal conocida como Instituto Costarricense de Electricidad (ICE), un viejo monopolio donde pese a que la corrupción hizo casa, los cimientos eran fuertes y un buen maremoto pudo haber extinguido a los verdaderos demonios para regresar al ICE sus principios de solidaridad social.
No obstante, la decisión tomada -dicen que por el pueblo, pero fueron los famas mayores en un cuestionado tabernáculo al que dieron el nombre de referendum- fue la multiplicación de los demonios. Así en la Asamblea de Famas se decidió mediante una ley que invitarían a nuevos demonios a vender líneas celulares y de internet en el infierno, que ya no sería amarillo, pues vendrían íncubos y súcubos de piel estampada con rayas rojas y blancas, en cuya frente azul brillarían las estrellas del firmamento.
Años después de aquella decisión, se elevaron tanto las tarifas telefónicas y de internet que ya ningún habitante pudo pagar una conexión. A los cronopios que nacían se les extirpaba el corazón y las esperanzas seguían jugando con los espejitos heredados, viviendo bajo los puentes o trabajando en maquilas donde no podían hablar en su lengua materna. De esta forma los famas convirtieron a Costa Rica en un infierno multicolor.
Allá la gente se quejaba todo el tiempo por la calidad de las conexiones telefónicas y de internet, también se lamentaban por la burocracia eterna para obtener un servicio, gimoteaban para obtener más líneas celulares y rezongaban por el precio de las tarifas telefónicas. Quizás nunca se enteraron que pagaban las tarifas más bajas de toda Latinoamérica a una calidad envidiable al menos en la mitad de la región, y si llegaron a escucharlo, los famas mayores ofrecieron espejitos a las pobres esperanzas para distraerlas y aprobar sin tardanza un tratado de libre comercio con sus vidas, ante el desconcierto de los cronopios cuyos corazones explotaban en la calle.
Muchos habitantes de esta tierra suponían que las llamas del infierno eran amarillas y que el averno estaba jefeado no por un par de cuernos, sino por un casco de obrero llevado por una empresa estatal conocida como Instituto Costarricense de Electricidad (ICE), un viejo monopolio donde pese a que la corrupción hizo casa, los cimientos eran fuertes y un buen maremoto pudo haber extinguido a los verdaderos demonios para regresar al ICE sus principios de solidaridad social.
No obstante, la decisión tomada -dicen que por el pueblo, pero fueron los famas mayores en un cuestionado tabernáculo al que dieron el nombre de referendum- fue la multiplicación de los demonios. Así en la Asamblea de Famas se decidió mediante una ley que invitarían a nuevos demonios a vender líneas celulares y de internet en el infierno, que ya no sería amarillo, pues vendrían íncubos y súcubos de piel estampada con rayas rojas y blancas, en cuya frente azul brillarían las estrellas del firmamento.
Años después de aquella decisión, se elevaron tanto las tarifas telefónicas y de internet que ya ningún habitante pudo pagar una conexión. A los cronopios que nacían se les extirpaba el corazón y las esperanzas seguían jugando con los espejitos heredados, viviendo bajo los puentes o trabajando en maquilas donde no podían hablar en su lengua materna. De esta forma los famas convirtieron a Costa Rica en un infierno multicolor.
22.4.08
Vino el viento y tiene mis ojos
Es tiempo de desempolvarlo todo: sueños, proyectos, memoria, recuerdos, amistades, habilidades, huesos, ideas, neuronas, sentimientos e incluso el avenir. Hoy abrí las ventanas y dejé entrar al huracán.4.4.08
Sólo para mujeres...
Una buena noticia: La Asociación Costarricense de Escritoras (ACE), acaba de lanzar su primer concurso literario en el área de cuento, dedicado a la escritora Rima de Vallbona.El concurso va dirigido a todas las escritoras centroamericanas, sin distingo de edad o de etnia, esto con el fin de promover la narrativa escrita por mujeres en el istmo.
Pueden participar tanto escritoras inéditas como aquellas con obra publicada, sin embargo, únicamente se aceptarán relatos inéditos para el certamen. La recepción de obras está abierta hasta el 27 de mayo de 2008. Aquí pueden encontrar las bases completas del certamen literario: http://www.laace.org/
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