Pesadillas

Despierto y recorro la casa a tientas, finalmente encuentro el apagador de la luz. La sala se ilumina, descubro sobre mi cabeza una inmensa cucaracha cuyo cuerpo cubre todo el cieloraso de la habitación. Se sostiene boca abajo, mueve sus antenas nerviosamente. Corro a buscar una escoba, la golpeo una y otra vez. Ella, impertérrita, continúa en su sitio.

-o-

Salgo de casa camino a la librería. Me recibe una mujer de cabellera rojiza y calvicie prematura. Dice que no podrá atenderme hasta que vacíe mi cartera. Abro el bolso y contemplo su contenido: una libreta, un par de libros, la sombrilla, la billetera, un paquete de cigarrillos y unos cuantos caramelos. Entre ellos serpentea graciosamente una víbora. Dejo la librería y busco un basurero público, sumerjo mi mano derecha en el bolso y tomo cuidadosamente la víbora, aprisionando con fuerza su cabeza. La miro a los ojos (ella también me mira), la lanzo al basurero y entro nuevamente a la librería.

-o-

Es de noche, ya estoy en la cama pero tengo sed y me levanto a buscar un vaso de agua. Veo una incandescencia en el patio de luz a través de la ventana de la cocina. El fenómeno lumínico se intensifica, ahora se acerca hacia mí y distingo la figura de una mujer vestida a la usanza del siglo XVIII. Su cabellera negra peinada en un alto moño endurece las facciones de su rostro, contrasta con la blancura y la sorprendente rigidez del organdí de su blusa. Irradia un haz de luz que casi me ciega. Me mira directamente a los ojos. Puedo sentir el soplo de su respiración.

¡Viví tu propia aventura!

Intentás conversar en un bar cualquiera con tu amiga diabólicamente cómplice, pero...

Arriba el casi octagenario filósofo que adorás por inteligente y simpático, pero que continúa siendo familia política del ex que te arruinó la primera mitad de la vida por ser un derechista manipulador que nunca pagó pensión alimenticia a los hijos de sus tres ex-esposas y casi te embauca como cuarta... En fin, que el señor filósofo acomoda su bastón, se pide una cerveza (vos pensás: se toma una y se marcha), pero cada vez es un esfuerzo mayor entender sus palabras atoradas en la garganta, pide una cerveza tras otra...

Hace su ebria aparición otro de tus ex, el de la crisis poético-moral que cantaría con Gardel 20 años no es nada, aunque sean diez... Y llora, golpea la mesa, destripa las articulaciones del filósofo, lo reta con la mirada, está descontrolado y celoso del pobre anciano. Ya no sabés a quién se le entiende menos: si al filósofo con problemas en las cuerdas vocales o al borracho necio que balbucea que le has partido el corazón al verte en la T.V. Vos le sugerís que apague la tele o cambie de canal los martes por la noche.

Entonces decidís escapar del bar. Te refugiás en un cajero bancario, sin embargo...

¡Ahora te toca ponerle un final a esta historia!

Sí a la vida, sí a la mujer!

El aborto fue despenalizado en México hasta las 12 semanas de gestación. Esto es un hito, hasta se me enchina la piel. ¡Hoy me tomo un tequila a su salud!

Del asco

La furia me lanza el reto de listar las cosas que odio. Bueno, yo usaría más bien el término de las cosas que me causan repugnancia y por ello las detesto. El odio lo conservo para casos más localizados y altamente personales.
Aquí va el meme... de todo lo que me asquea.

1. Un libro que no terminé...
No recuerdo el título, pero creo que en algún momento una patética garra me habrá largado alguna novelita de Stephen King. Leer la primera página ya fue una pérdida de tiempo total.

2. Una peli que me aburrió...
Las de Tarantino no me gustan, juegan a la violencia desde un supuesto cine independiente, que duerme bajo el alero hollywoodense. Decía el escritor mexicano Guillermo Arriaga que se nota que Quentin no conoce la violencia real, la tuya, la mía, la de nuestramérica, la de todos los días.

3. Una canción o grupo que detesto...
No soporto a Selena, ni a los Tigres del Norte, ni los narco-corridos... Simplemente no aguanto ninguna de estas supuestas manifestaciones musicales. ¡Me enferman!

4. Un anuncio que me convenció de no comprar el producto...
Cualquier anuncio de la cadena de comidas rápidas McDonalds, detesto a su payaso mascota, Ronald. Por lo general no consumo comida chatarra en ese tipo de transnacionales, pero si quiero unas papas fritas iré a cualquier otro lugar que no sea ese.

5. Un personaje público a quien muchos admiran (y no sé por qué)...
Joseph Ratzinger, mejor conocido como Benedicto XVI.
Este tipo me parece simplemente malévolo. Militó en las juventudes hitlerianas, fue consejero de Juan Pablo II (al mejor estilo Rasputín), condenó al ostracismo a todos los teólogos de la Liberación, y también desde su puesto como secretario de la Congregación para la Doctrina de la Fe (antigua Inquisición), convirtió al fundamentalista Opus Dei en Prelatura Personal del Papado, ha censurado tesis teológicas, libros y derechos humanos, ha traficado con almas y terminado de derrumbar la jerarquía eclesiástica como Papa. También se reconcilió con los católicos cismáticos (los seguidores de Marcel Lefebvre, en Francia, ultra-conservadores) de tal manera que ahora la misa volverá al latín, como si el Concilio Vaticano II nunca hubiera existido (o sea, que los pobres tampoco existen). Es la piedra angular del patriarcalismo religioso en contra de los derechos sexuales y reproductivos, por eso, será el artífice de la caída de la Iglesia Católica.

Tan, tan.

Ahora es el turno de responder para: Piel de lluvia, Maesillo y Viaje al País de Nunca Jamás. Apúntense, al menos es entretenido!

Y dale alegría, alegría a mi corazón!

Se aprobó la Ley de penalización de la violencia contra las mujeres en Costa Rica, siete años e incontables femicidos después de presentado el proyecto. Esta aprobación se la debemos a una voluntad política marcada por la culpa legislativa de no haber reaccionado previamente a los asesinatos de mujeres, y a cientos de feministas que nunca dejaron de movilizarse para lograr este triunfo.

-0-

¡Habemus referendum! Según las declaraciones del Tribunal Supremo de Elecciones la ciudadanía costarricense podrá finalmente manifestar su opinión sobre si es conveniente o no, la aprobación del Tratado de Libre Comercio entre USA, República Dominicana y América Central (TLC-EUCA). Este será el primer referendo realizado en la otrora "Suiza centroamericana", dependiendo de los resultados el TLC será o no será ratificado, desde luego, en el caso hipotético que tanto el poder Ejecutivo como el Legislativo respeten el criterio de mayoría.

Y dale alegría, alegría a mi corazón…
…Y ya verás, cómo se transforma el aire del lugar
Ya, ya verás, no necesitaremos nada más
… las sombras que aquí estuvieron no estarán

Guiño a Miriam Bustos

Hoy las cucarachas cantaban bajo la ducha. Una mariposa solicitó un examen de Papanicolau. Tomé un té con la Araña y nos dedicamos a mirar las hormigas fornicantes que entraban al consultorio.

Palabras

La palabra es un don precioso. No se despilfarra en bajezas, se comparte con quienes conocen su poder y crean a través de ella. Porque la palabra es, nosotros existimos.

Miedo a la otra

Siempre hablamos del miedo al otro, al otro amenazante, diría el investigador social Carlos Sandoval. Ese que es distinto y en su diferencia reta la supuesta coherencia de nuestra identidad. Sin embargo, el miedo a la otra, es decir, a la mujer, encuentra sus orígenes en el control ejercido por el cristianismo, el judaísmo y el islamismo sobre las mujeres, así como en las reflexiones de los patriarcas fundadores de la filosofía y la historiografía, para luego extenderse como una epidemia sobre el lenguaje, las ciencias, las artes y todo aquello que llevara el sello de la creación del hombre (y a veces también de la mujer).

La situación cambió gradualmente hasta nuestros días, sin embargo, aún muchas actitudes, creaciones y disciplinas están saturadas de este horror proveniente de la masculinidad hegemónica hacia lo que ella misma definió como "femenino". Y es que esta concepción de lo femenino considera que el diablo prácticamente anida en nuestra vagina, de ahí la satanización de nuestro cuerpo, su expropiación, colonización y posterior explotación por todos los saberes que ejercen un poder real en nuestra sociedad (el derecho, la medicina y la economía, principalmente).

No obstante, el lenguaje artístico tampoco está exento de este tipo de valoraciones sobre las mujeres, en la medida en que expresa un odio visceral contra nosotras. En la poesía, por ejemplo, pasamos de musas inalcanzables a putas atravesadas de extremo a extremo por una mansalva de palabras homicidas. Del pedestal a la alcantarilla, nos llevan algunos poetas, que en su pánico nos sacan los ojos con sus versos y terminan escribiendo una apología de la violencia contra las mujeres.

Y es que son tantos los epítetos que sobre nuestros cuerpos han taladrado, que ni musas, ni putas, ni locas, nos han dejado realmente ser. Porque según ellos, y cuando ellos así lo definieron, entramos en alguna de estas categorías. Imágenes estereotipadas de lo femenino que históricamente evolucionaron de la mujer demoníaca a la histérica y luego a la anoréxica. Ese fue el resultado de transgredir los patrones impuestos a las mujeres por una virilidad inauténtica, mítica, capaz de ejercer la fuerza y el dominio mundial a través de la violencia.

Hay un elemento muy básico que está en juego aquí: el que la mujer asuma el poder sobre su sexualidad. Y entonces, en su imaginario, estos tristes poetas de la agresividad alucinan con una monstruosa vagina dentada que arrancará furiosa su pene y testículos. Por eso, ante la ignorancia el miedo, y como su consecuencia más palpable la violencia, reflejada en esos poemas que acuchillan a cada mujer sobre la que escriben.

El Clan de la Cicatriz II

A. descubrió que no es la solucionadora universal de los problemas. Ahora está dispuesta a dejar que otras personas cuiden de ella cuando sienta que su mundo se desmorona.
E. intenta recuperar su sentido de pertenencia, porque más allá de estilos y de músicas que le llenan el alma, ella sabe que su identidad es tan profunda como las raíces de algunos jaúles que habrá conocido su abuela.
I. superó la terapia, puede reírse, encolerizarse o llorar con ganas. No depende de nadie, aunque el sol le calcine el rostro, ella es autosuficiente y puede enfrentarlo.
O. ha crecido después de quemar los cartuchos rápidamente. Si no mira atrás, no se volverá una estatua de sal. Todavía le falta liberar a todo espíritu indeseable de su corazón.
U. aprendió a escuchar los susurros de otras cicatrices.

Trivia

¿Qué es más peligroso: aprender a patinar o amar?

¿Derechos o $?

... Como una invitación más, valga esta imagen para estimular a la comunidad bloguera a unirse a la Marcha Nacional del 26 de febrero contra la ratificación del Tratado de Libre Comercio con Estados Unidos.

Inventario

La brisa puede dar frío y una garúa también moja. El detalle es que tanto cambio climático me trae los recuerdos de huracanes y aguaceros que todavía me estremecen bajo la piel.

Asomo

A veces estás triste. O iracunda. Pero de repente llega un asomo (así, pequeñito) de alegría.

Postal de Chepe

Primera
Dentro de un exhuberante resto-puti-hotel cerca de Chelles, descubro una aparente chicuela en culi falda restregándose contra las piernas de un gorila de apariencia gringoide, escoltado por un par de especímenes similares. Encuentro sus ojos de improviso, los recuerdo. Alguna vez preparó la comida de mi casa, hizo las camas y compartió con la chiquilla que fui sus primeras historias de amor.

Segunda
En medio de las ruinas de un motel josefino advierto la figura encorvada y harapienta de uno de mis antiguos maestros de pintura. Continúa pintando esos espejitos de paisajes que a menudo llevan los turistas y que desde hace años le permiten comer. Se carcajea solo y pinta.

Tercera
El gurú convertido en faraón sobrevuela con su largo manto una calle. Nunca más me reconocerá. Ahora duerme sobre la acera, Osiris y yo velaremos su sueño, donde tal vez un calypso murmure bajo el asfalto su nombre secreto.

Astronomía anímica

Hay días en los que un agujero negro me consume por dentro. Si al menos yo fuera un poco la luz que él tanto desea. Pero no. Solamente soy más de esa ausencia que él consiente en tragar hasta la saciedad. Entonces desaparezco dentro de él.

Y dale con la muerte

Y dale con lo mismo.
¿Pero vos nunca parás de pensar en eso?
Pues no, siento aburrirte.
¿No fue suficiente toda la sangre, el dolor, el exilio?
Yo no lo viví como lo habrá vivido mi madre...
Entonces ¿ella te trasmitió la pesadumbre?
No la pesadumbre, sí el temor al olvido.
¿Vos crées que se te va a olvidar?
Fue hoy hace 28 años, salía del Congreso de Guatemala, fue acribillado a tiros...
¿Treinta y cuatro tiros, en el tórax, corazón y piernas?
Pensé que te aburría, pero parece que te sabés mejor que yo la historia.
Es sólo el morbo. ¿Nunca encontraron a los culpables?
¿Y quién los iba a buscar? Si todos sabíamos quién era el autor intelectual.
¿No te importa averigüar quién apretó el gatillo?
Me gustaría más que el General Lucas Romeo García, quien ordenó su asesinato, fuera juzgado.
Mirá, si no juzgaron a Pinochet, y ahora apenas un juez está pidiendo la cabeza de Ríos-Montt, no creo que tu exigencia sea muy realista.
No importa ya el realismo. Guatemala vive el hiperrealismo desde hace más de 5 siglos.
¿Cómo se llamaba tu papá?
Alberto Fuentes Mohr.
¿Por qué lo acribillaron?
Era candidato a la vicepresidencia de la República.
¿Y sólo por eso?
Era socialdemócrata, creía que la población indígena tenía que incluirse dentro del planeamiento de las políticas públicas.
Todo listo y anotado. Si querés volver a abrir el expediente tenés que ser paciente. ¿Cuál es la consigna de los hijos de los desaparecidos?
En Guatemala tenemos muchos años repitiendo: No olvidamos, No perdonamos, No nos reconciliamos.
Gracias por tu tiempo, veremos qué se puede hacer.

Instrucciones para la Autodestrucción

1. Asegurarse de tener como padre un funcionario en un alto cargo gubernamental (Ministro de Seguridad o de Salud, por ejemplo).
2. Identificar la influencia del pedigree familiar en las esferas socio-económicas del país.
3. Haber bebido, fumado, inhalado, inyectado y tragado como mínimo los vapores sulfurosos de Mordok.
4. Seleccionar un método para la ejecución del objetivo final: sobredosis, acuchillamiento, o incluso la horca.
5. Realizar el acto escogido, no sin antes confirmar con la prensa el titular que llevará la información: “Hijo de Mengano Fulán se autodestruye” (también será posible aceptar: “Hijo de Mengano Fulán se autoaniquila”.
6. Recitar antes de morir un verso de las Interrogaciones de Gabriela Mistral: “¿Cómo quedan, Señor, durmiendo los suicidas? / Un cuajo entre la boca, las dos sienes vaciadas,/ las lunas de los ojos albas y engrandecidas,/ hacia un ancla invisible las manos orientadas?

Misifús

Apareció una mañana. Se coló en mi corazón, hizo algunas maromas y sonrió. Lo nuestro duró lo que duran dos peces de hielo en un whisky on the rocks (parafraseando a Joaquinito). Desapareció en un maullido de tren. Cupido ya no se burla de mí, ahora es nada menos que San Francisco de Asís.

Pintas de enero

Katrina tiene nombre de huracán. Ella lo sabe y le gusta. Empezando un nuevo año decide salir de la cueva donde ha estado rumiando sus problemas durante varios días. Es 2 de enero, el sol brilla y el viento juguetea con el borde de su minifalda.
Camina por el boulevard de la Avenida Central con el plexus solar extendido, casi renaciente a nuevas e inesperadas alegrías. El tacón de su sandalia se atora donde alguna vez existió una baldosa. Siente la caída lenta de su cuerpo, casi imperceptible, simplemente inverosímil, hasta que el contacto estrepitoso con el suelo le devuelve la conciencia de estar viva.
Presiente un dolor que le recorre las piernas, una lágrima cuelga de sus pestañas. Nadie se detiene a darle una mano, brindarle una palabra. Repentinamente un chico, empleado de una zapatería ubicada enfrente del lugar del tropezón, se dirige hacia ella. La ayuda a levantarse al tiempo que pregunta: - Señora, ¿está usted bien?-
Ella estalla en una catarata de llanto. El la hace sentarse en un sillón de la zapatería, le alcanza un vaso de agua que ella ingiere entre hipidos de dolor. El chico observa la rodilla destrozada, la mano ensangrentada, y la interroga: -Señora, esto se ve muy mal. ¿Qué más puedo hacer por usted?-
Un rugido de bestia doblegada, de huracán convertido ya en brisa, emerge de su garganta: -¡Dejá de decirme señora!-

Las muertes deseadas

En mi familia conocemos bien el sentimiento de desear una muerte. No la muerte de cualquiera, sino de personas que asesinan a miembros de la familia y sus crímenes quedan impunes (ya van dos y seguimos sin bañarnos en agua bendita). Y así como nosotros, hay miles de personas en el mundo que conocen los nombres de estos criminales, que los ven día y noche haciendo su vida, que saben dónde trabajan, comen y viven. A veces hasta imaginamos sus sueños.
Y sin embargo no los matamos, no realizamos ninguna acción para acabar con esas vidas purulentas.
El límite entre la justicia y la barbarie nunca ha estado claro para los seres humanos, no hace falta más que leer "Vigilar y castigar", de Michel Foucault para una lección histórica en este sentido.
Todavía hoy se cometen graves violaciones a los derechos humanos de los reos que purgan una condena en prisión. Y hay países que se arrogan la justicia (esa pobre dama ciega) para matar en su nombre. ¿Si Estados Unidos lo hace, por qué Irak no? La pena capital es una salvajada que ejercen dos países que parecen tener más en común de lo que cada uno aceptaría.
Ya no hablemos del acto de grabar un acto así, que nos convierte en cómplices del oscurantismo.
Ni Hussein, ni el vecino de al lado merecen la ley del talión. Si de algo hubiera servido en la antigüedad, ellos nunca hubieran existido.
El video de tan inhumano acto (por si les queda morbo) está aquí.