Esta tristeza mía...

...Este dolor profundo...
¡Ay! Pobres de mi ojos, cómo han llorado...

"The Real Geo of Costa Rica"

Primera
Te lo aseguro, San José es más que un recuerdo. La capital que conociste de niño quizás está asfixiada en alguna alcantarilla de la calle 8, pero conozco chicos y chicas que no le temen al querido cadáver putrefacto y en él se instalan. Se apropian de sus parques y plazas, convierten lo apenas transitable en territorio propio, se amigan de los seres de la noche y no tiemblan como vos ante el espacio urbano, porque ellos serán sus dioses y el pueblón con ganas de ciudad los engullirá cuando tus ojos ya no contemplen la ciudad que ve mi corazón.

Segunda
Cuenta la leyenda que a 58 km de San José estuvo la tierra del destierro de algunos intelectuales y subversivos costarricenses de principios del siglo XX. En éste lugar llamado San Ramón de Alajuela, hoy en día se ubica también un enorme precario llamado Bajo Tejares. Ahí habitan unas mil familias de bajos recursos, la mayoría migrantes nicaragüenses.

Continúa siendo un lugar de destierro; el taxista nos deja a la entrada del precario, no se anima a entrar porque ahí "no vive gente buena". Con rabia descendemos del auto, sabiendo que la bondad de las personas nunca ha radicado en su cuenta bancaria, y tiende a ser inversamente proporcional a sus rentas anuales. No es necesario caminar mucho para llenarse de barro hasta las rodillas, ha llovido, por lo que la tierra, el pasto y el agua forman un encaje de dudoso gusto alrededor de zapatos y pantalones.

Finalmente llegamos a un templo evangélico donde las mujeres se encuentran reunidas. Templo es mucho decir, unas bancas resguardadas por cuatro paredes de zinc y un techo similar nos protegen del aguacero. Usamos palabras que ellas encuentran bonitas: salud, placer, derechos, sexualidad, prevención, mitos... Escuchamos sus historias y resuenan en nuestros oídos: golpes, enfermedades, obligaciones, partos, hijos, hijas, marido... El pastor nos ha prestado el templo sin imaginar que muchas mujeres comienzan a hablar de su cuerpo como un objeto sagrado. Las niñas corretean alrededor de sus madres, algunos niños juegan con un zagüate bajo las bancas del templo, surgen gritos, ladridos y preguntas de un aguacero incontenible.

Tercera
¿No te preguntás por qué hubo gente que no votó en el referéndum sobre el TLC? ¿Será esa la gente que nunca comprendió qué relación tenía este modelo de desarrollo con su vida? ¿Será la gente excluida; esas chicas y chicos que pululan en las entrañas del cadáver josefino, o quienes han hecho del asfalto su cama, o serán las personas desterradas, las que sólo importan a la hora de hacer un censo para el Estado, o esa otra "gente que no es buena"? Esta es la gente que nunca formó parte del proyecto nación de este país, esa es "The Real Geo of Costa Rica".

¿Señor Matanza o Señor Arias?

Este video está dedicado con todo cariño al presidente de Costa Rica, una banana republic con poca esperanza y creciente desigualdad. Cortesía de Manu Chao (Mano Negra).

Aquí se transcribe el texto de la canción, si alguna persona desea cantarla al tiempo que ve el video, se sugiere el siguiente cambio en el estribillo: Ticolandia es la propiedad del Señor Arias, o Señor Matanza, como se prefiera.

"Esta ciudad es la propiedad
Del Señor Matanza!!

El de la rebaja baja del taxi
Los tiros, la tira, el basuco y la mentira!
Esta ciudad es la propiedad
Del Señor Matanza

Esa olla, esa mina, y esa finca y ese mar
Ese paramilitar, son propiedad
Del Señor Matanza

Ese federal, ese chivato y ese sapo, el sindicato
Y el obispo, el general son propiedad
Del Señor Matanza

Buenas jineteras y alcohol, están bajo control,
La escuela y el monte de piedad son propiedad
Del Señor Matanza

El decide lo que va, dice lo que no será
Decide quien la paga dice quien vivirá
Esa y esa tierra y ese bar son propiedad
Del Señor Matanza

Y a mi niero llevan pal monte
Y a mi niero llevan pal monte

Y mi niero que lo llevan y se van,
Los que matan, pam pam, son propiedad
Del Señor Matanza!!

El decide lo que va, dice lo que no será
Decide quien la paga, dice quien vivirá
No se puede caminar sin colaborar con su santidad,
El Señor Matanza

Y a mi niero llevan pal monte
Y a mi niero pal monte

Escúchalo güey!
Su palabra es ley!

El decide lo que va, dice lo que no será
Decide quien la paga, dice quien sufrirá
Esa y esa tierra y ese bar son propiedad
Del Señor Matanza

Cuando no manda, lo compra
Si no lo compra lo elimina!!

... Esa línea de autocar, el Hotel y el Billar,
Esa chica que se da, por el Bulevar, son propiedad
Del Señor Matanza"

Ganó el miedo

Hoy es 8 de octubre, un día después del referéndum que permitiría a Costa Rica no aceptar un tratado lesivo para el bienestar y desarrollo de su población. El día amaneció nublado, ahora llueve, llueve sobre todos los corazones del NO.

No vamos a fingir alegría, ni vamos a correr a abrazarnos los unos con los otros pretendiendo que nada sucedió, pero tampoco nos echaremos a morir porque sabemos que la mitad de Costa Rica ha despertado. El miedo ganó con un margen muy estrecho. Nada de lo cual pavonearse.

Sin embargo, nos ganó el miedo provocado por la sombra de Estados Unidos irguiéndose sobre nuestro país a 48 horas del referéndum. Ganó su amenaza de no poder renegociar el TLC, cuya posterior aclaración oficial no fue difundida por la mayoría de los medios de comunicación.

Quizás perdimos el referéndum, pero ganamos en dignidad.


"Creo que los países serán un solo sitio
de amor para los hombres, a pesar de los pactos,
a pesar de los límites, los cónsules,
a pesar de los libres que se dan por esclavos.

Y creo en el amor, en este amor de acero
que va fortaleciendo las piernas y los brazos,
que trabaja en secreto,
a escondidas del odio y del escarnio,
que debajo del traje se hace músculo,
órgano, experiencia, nervio, ganglio,
a pesar del rencor que nos inunda
el corazón de funerales pájaros.

Yo creo en el amor más que en mis ojos
y más que en el poder y el entusiasmo".

Fragmento de “Credo”
Jorge Debravo

Camino al Referéndum

Es histórico lo que nos aguarda, el primer referéndum de este paisecito llamado Costa Rica que a veces se me deshace en el candor de su ternura pequeñita y otras me agobia por su mediocridad desvergonzada. Sin mentiras entonces, porque yo soy centroamericana y no creo en la puñalada dada en la espalda. No habrá más nublados que nos empañen ni el día ni la historia, el domingo 7 de octubre será límpido el cielo de este país que todavía podemos reinventar.

...Estas fotos, tomadas el 30 de septiembre en la concentración del NO al TLC-EUCA me lo confirman.

Aquí hay más fotos de la concentración

Y vía Tannee llegó esta magnífica portada del periódico
mexicano La Jornada, correspondiente al 1/10/07.
¿Un poco diferente a la portada de La Nazi-on, periódico
costarricense del mismo 30/09/07, no creen?
En el titular mexicano leemos el verbo "Repudian"
y vemos a la multitud, en el tico leemos "se manifestaron
sin incidentes" y tenemos un ángulo muy cerrado con tres
protagonistas... Da la impresión de que el segundo diario
intenta restarle importancia a la concentración, ¿qué raro, no?

Chicas Cosmo

Escenario de la conversación entre una semi star televisiva (SST) y su esforzada asesora de moda (AM), frente al ropero de la primera, en medio de una aparente área devastada: sobre el suelo pantalones indecisos entre el revés y el derecho, blusas cuya seda comienza a crujir como polyester y medias de nylon con carriles a través de los cuales se asoma algún feo liguero extraviado.

Algunos vestidos cuelgan de perchas improvisadas en los pomos de las puertas aledañas, sus ruedos mal cosidos rozan la gran cama cubierta de lencería tan retro, que mataría de risa a cualquier abuelita conocida.

SST: -¿Estás loca? ¡No me pondré unos zapatos cafés con un suéter negro!-
AM: - Te recuerdo que me tendrás que pagar horas extra por este trabajo-
SST: - ¿Horas extra? Si no sos capaz de armar un conjunto en cinco minutos tendrás un insulto extra -
AM: - Ponéte la blusa verde de georgette con la falda negra en corte A-
SST: - ¡No! No va con la botas color cereza-
AM: - En realidad no tenés nada que haga juego con esas botas-
SST: - ¡Son bellas! Tengo que usarlas -
AM: - De acuerdo... vamos a concentrarnos... ¿Ves ese vestido de rayas verticales, junto a los tacones beige?-
SST: - Lo veo, pero esos tacones son para el verano... -
AM: - Sí, ya lo sé, la asesora de moda soy yo, no vos -
SST: - Entonces, ¿qué se supone que tengo que ver? -
AM: - El vestido rayado... Observá con atención las líneas rojas, negras, amarillas y blancas -
SST: - Estoy mirándolas -
AM: - Perfecto. Ahora, sintonízate en la raya blanca, concéntrate, seguíla con la vista -
SST: - La sigo -
AM: - Ahora sentís mucho, pero mucho sueño... A la cuenta de tres, tendrás unas ganas irresistibles de enviar al basurero tus botas cereza y aumentarle el salario a tu asesora de moda... Uuunooo, dooosss, trrreees...

Para que los pasos no me lloren, Guatemala

Que me perdonen el atrevimiento, pero hasta ahora los resultados de las elecciones 2007 en Guatemala no parecen alentadores.... Y como parece que la memoria es lo único que nos va quedando, reproduzco aquí este texto del poeta Otto René Castillo, para no olvidar el sueño del quetzal.

Vámonos Patria a caminar (fragmento)

Pequeña patria mía, dulce tormenta,
un litoral de amor elevan mis pupilas
y la garganta se me llena de silvestre alegría
cuando digo patria, obrero, golondrina.
Es que tengo mil años de amanecer agonizando
y acostarme cadáver sobre tu nombre inmenso,
flotante sobre todos los alientos libertarios,
Guatemala, diciendo patria mía, pequeña campesina.

Ay, Guatemala,
cuando digo tu nombre retorno a la vida.
Me levanto del llanto a buscar tu sonrisa.

Subo las letras del alfabeto hasta la A
que desemboca al viento llena de alegría
y vuelvo a contemplarte como eres,
una raíz creciendo hacia la luz humana
con toda la presión del pueblo en las espaldas.
¡Desgraciados los traidores, madre patria, desgraciados.
Ellos conocerán la muerte de la muerte hasta la muerte!

¿Por qué nacieron hijos tan viles de madre cariñosa?

Así es la vida de los pueblos, amarga y dulce,
pero su lucha lo resuelve todo humanamente.
Por ello patria, van a nacerte madrugadas,
cuando el hombre revise luminosamente su pasado.
Por ello patria,
cuando digo tu nombre se rebela mi grito
y el viento se escapa de ser viento.
Los ríos se salen de su curso meditado
y vienen en manifestación para abrazarte.
Los mares conjugan en sus olas y horizontes
tu nombre herido de palabras azules, limpio,
para lavarte hasta el grito acantilado del pueblo,
donde nadan los peces con aletas de auroras.

La lucha del hombre te redime en la vida.

Patria, pequeña, hombre y tierra y libertad
cargando la esperanza por los caminos del alba.
Eres la antigua madre del dolor y el sufrimiento.
La que marcha con un niño de maíz entre los brazos.
La que inventa huracanes de amor y cereales
y se da redonda sobre la faz del mundo
para que todos amen un poco de su nombre:
un pedazo brutal de sus montañas
o la heroica mano de sus hijos guerrilleros.

Pequeña patria, dulce tormenta mía,
canto ubicado en mi garganta
desde los siglos del maíz rebelde:
tengo mil años de llevar tu nombre
como un pequeño corazón futuro
cuyas alas comienzan a abrirse a la mañana.

Informe de una Injusticia (1979)
Otto René Castillo

Chepiland

Chepe centro
Sábado 8:35 a.m.

Salgo a buscar el periódico. Abro la puerta de casa y ante mí luce algo improbablemente elucubrado a esa temprana hora de la mañana, no obstante, siempre deseado por cualquier mortal: un camión de la Cervecería Costa Rica estacionado en la acera. Debo tener una actitud francamente boba con el pijama aún perfumado a cobijas, el cabello revuelto, en una mano las llaves y en la otra el periódico.

Sin embargo, un simpático empleado del camión me sonríe al bajar una caja con 20 cervezas en su interior. Con un gesto me sugiere que abra la verja, sin dudarlo -evidentemente todavía no he despertado- meto la llave en la cerradura y él se acerca. Saca una cerveza de la caja y me la entrega. Se da la vuelta, sin esperar nada a cambio, y antes de seguir hacia el lugar donde lleva la caja, ahora con 19 cervezas, gira la cabeza, me hace un guiño y continúa caminando.

Cuando el pésame sí es sentido

Murió el reconocido músico costarricense Ray Tico, y yó que todavía no salgo de mi deslumbramiento caribeño, tendré que sumirme nuevamente en los acordes limonenses, beberme el feeling de Don Ray esta noche, e imaginarnos bailando aquel bolero suyo: "No me pidas amor que te olvide, porque es imposible..."

Caribe...

Cuánto bien hace desaparecer unos días de estos oscuros rincones cibernéticos. El retorno fue hace una semana pero ya el Caribe lo llevo adentro.
Ahora canto con Luis Angel: "Camino casi bailando, entre los cocotales, cómo no habría de cantarte mi Puerto Viejo..."

¿Neutralidad o Censura?

Cómo acabar con la autonomía de la Universidad de Costa Rica: Edición "For Dummies"

Pregunta existencial

Con albur y sin albur...

¿Adónde te gustaría ir?

¿Al cielo de los perros o al más perro de los cielos?

Cambio de piel

Si las serpientes se dejan en cada escama una herida, si se escabullen del depredador y hunden sus colmillos en ese talón para vivir su vida, si no hay más remedio que el propio veneno para sobrevivir la ponzoña ajena, si escurrirse bajo la hierba mejora algún reflejo en la huída, si en el mundo subterráneo se consumen para volver a la luz con un chasquido de coraje en la lengua bífida... Son ya serpientes emplumadas quienes emergen de esa antigua piel para volverse tierra y aire danzando a través del fuego y caminando sobre el agua.

Haiku diplomático

la geisha ausente del corazón presidencial
provoca un vuelco hacia Taiwán
el mar de la China lo surca un alma má$


*Dedicado al mandatario costarricense Oscar Arias

Otro bozal

No soporto a los soquetes, ni a los milicos, ni a los predicadores. Menos aún cuando estas características se agolpan en un sólo sujeto que repentinamente dice acuerpar el espíritu de todas las reivindicaciones de justicia social de un pueblo. Le creemos la mentira, y luego, frente a nuestras narices, cierra, censura y condena a la prensa al silencio.
Dirán ustedes: no se renovó la concesión porque era una prensa golpista, vendida, eran los esclavos del imperio... Puede ser, pero la objetividad no existe. Es el público, a veces extremadamente ingenuo, quien cree que la prensa tendría que ser objetiva. Eso es una patraña. Nunca lo ha sido. Ha tenido todos los matices ideológicos posibles, ahora y en todas las épocas y países.
Callar a la prensa -sea rojizo pasquín o propaganda empresarial- es allanar el camino a la destrucción de toda libertad democrática. Ya vimos la revolución no será transmitida, ahora, ¿tampoco la democracia será transmitida?

La metamorfosis de mi vecina

La observo otra noche más. Su negro cabello corto comienza a erizarse. Espera, aguza el oído, los saltos de sus contrincantes ya hacen cimbrar el viejo latón de la casa. Se sienta en el marco de la ventana, es delgada y parece encogerse bajo el alféizar. Sus ojos brillan tenuemente, sus articulaciones se flexibilizan, la piel se le vuelve un carbón indistinguible en esta calle sin luces. No podré verla más, sólo escucharé un resoplido previo al ataque, su lanzamiento sobre el techo, el maullido de guerra y antes del alba, su arañazo certero en otro cuello felino.

Preguntas cafeinómanas

¿Es posible vivir sin café? ¿La vida humana no sufrirá un aparatoso choque contra la posibilidad de alcanzar uno de sus más fervientes anhelos, es decir, la estimulación temprana del cerebro semi-paralizado en sus funciones neurológicas por causa de excesos más bien barbáricos?
¿Pero qué hacer si el café llega a producir un efecto efervescente e irritante en las paredes estomacales, incluso hasta atravesar como una daga los más fuertes tejidos que tan bien habían soportado los (otros) barbáricos excesos?
¿Es factible comenzar un día sin ese delicioso aroma merodeando la mesa del desayunador o el escritorio? ¿Cómo continuar tecleando sobre este aparatejo electrónico sin ese sabor regodeándose en el paladar y calentando furtivamente la garganta?
¿Elegir o dejar el café tiene una clave por decodificar entre el cerebro y el estómago? ¿Entre el tejido gástrico y los neurotransmisores? ¿Entre el inicio de una sutil demencia y la gastritis crónica?
¿Un cigarrillo sin café?
¿La bolsa o la vida?

Featuring Droopy: "I'm happy"

Ayer mi corazón explotó en miles de partículas de luz. Una palabra encendida también es una mecha detonadora.

Ciao, cariño, ciao...

... Hay otras pesadillas que se materializan, se quemó el Fito´s. Esto dijo La Extra.

Pesadillas

Despierto y recorro la casa a tientas, finalmente encuentro el apagador de la luz. La sala se ilumina, descubro sobre mi cabeza una inmensa cucaracha cuyo cuerpo cubre todo el cieloraso de la habitación. Se sostiene boca abajo, mueve sus antenas nerviosamente. Corro a buscar una escoba, la golpeo una y otra vez. Ella, impertérrita, continúa en su sitio.

-o-

Salgo de casa camino a la librería. Me recibe una mujer de cabellera rojiza y calvicie prematura. Dice que no podrá atenderme hasta que vacíe mi cartera. Abro el bolso y contemplo su contenido: una libreta, un par de libros, la sombrilla, la billetera, un paquete de cigarrillos y unos cuantos caramelos. Entre ellos serpentea graciosamente una víbora. Dejo la librería y busco un basurero público, sumerjo mi mano derecha en el bolso y tomo cuidadosamente la víbora, aprisionando con fuerza su cabeza. La miro a los ojos (ella también me mira), la lanzo al basurero y entro nuevamente a la librería.

-o-

Es de noche, ya estoy en la cama pero tengo sed y me levanto a buscar un vaso de agua. Veo una incandescencia en el patio de luz a través de la ventana de la cocina. El fenómeno lumínico se intensifica, ahora se acerca hacia mí y distingo la figura de una mujer vestida a la usanza del siglo XVIII. Su cabellera negra peinada en un alto moño endurece las facciones de su rostro, contrasta con la blancura y la sorprendente rigidez del organdí de su blusa. Irradia un haz de luz que casi me ciega. Me mira directamente a los ojos. Puedo sentir el soplo de su respiración.