La fuente clandestina

Querido Sábato, te quise tanto...

2011-04-30T13:18:00.006-05:00

Sos el causante de mis mejores pesadillas. Ya sólo me quedan unas pocas cosas que agradecerte. El fuego que me corroe el alma desde la adolescencia. La lucidez de la literatura provocadora. La molestia ajena de ser políticamente incorrecta. Los ataques de irrealidad y la llegada del bóreas. Corroborar la existencia de las causalidades y no de las casualidades. Un fuero interno dividido entre la exactitud y la fe. Un viaje iniciático a lo bello monstruoso, con Rilke como amuleto en las profundidades de Guatemala. La intolerancia delante de la injusticia, aunque reine la ceguera. La narrativa vertiginosa que me llevó al precipicio donde hoy me encuentro.

Hace una eternidad hubiera sabido qué escribirte. Probablemente hubiera reseñado tus obras con esa pedantería periodística de quien todo lo dice sin querer decir nada. Ahora ya no. Es tal nuestra intimidad que me hice sombra en Santos Lugares hace años. Bajo tus lentes recorrí los libros enmohecidos donde ahora me evaporo. Mi vida son fragmentos, y el más terrible, también el más hermoso, se hizo humo con vos. Quizás yo también muera de una bronquitis, el humo va enlazando cada pieza de este intríngulis sobre tu tumba, más bien la de un anti-héroe.

¡Qué los dioses de las tinieblas te acojan finalmente! Nosotras, que somos legión, te seguiremos.

Sin memoria no hay pertenencia

2011-01-25T10:53:00.002-05:00

Mi padre fue asesinado hace 32 años en Guatemala. No me canso de repetirlo, porque todavía hay gente que cree en esa misma violencia que acabó con su vida. Aún no se extingue el odio fraticida, ni la exclusión hacia quienes nunca tuvieron nada y de todo se les despojó en América Latina.

Quedan gentes que defienden el uso de las armas y las guerras preventivas. La desigualdad sigue reinando junto al poder de más de un déspota que con nuevos métodos lleva a su país al desfiladero, y las voces de quienes se oponen continúan siendo silenciadas.

En la memoria vive nuestra pertenencia latinoamericana, la clave para el desarrollo está en no olvidar quiénes somos, ni a quienes asesinaron para que lo olvidáramos.

Consejos de Belleza II

2010-12-13T14:28:00.001-05:00

Si la verdad a declarar
es atávica e insospechada,
lanzará su rugido
una vez retirado el maquillaje.

Toda palabra humana
que se quiere feroz
detona en una cara lavada.

Consejos de Belleza I

2010-12-09T08:40:00.003-05:00

El desmaquillador más sobresaliente
son las lágrimas,
mi patria
-si alguna vez
la tuve-
se ha reducido
a dos letras borrosas
deslizándose
hacia el lavabo.

De por qué navegar se hace preciso

2010-11-09T18:01:00.001-05:00

Nunca pude escribir un poema de amor,
los espíritus rechinan en esta ciudad intramuros
y la lluvia cuaja su grosero barro en el balcón,
dos mosquitos han muerto aplastados
sobre un tomo de la guerra en Algeria,
pero no consigo describir
la nostalgia de una bala errada,
su sonámbula diatriba resonando
en galaxias lejanas,
donde quizás,
sí cupo un paso tanguero,
o una bolerista abrazando
el enfisema con su voz,
ahí se habrá escuchado
al menos una palabra
en el gesto alcohólico del adiós,
que diera un aroma,
una ramita leve que sostuviera
al menos en el recuerdo,
el almita de un antiguo amor.

Pensando en los 30 años del asesinato de Monseñor Romero

2010-03-25T16:44:00.004-05:00

En América Central jugamos una partida entre el olvido y la memoria. Nos queda un resabio de muerte en los labios. Un beso desaparecido bajo la metralla. Miles de gentes ahogadas en el miedo y la impotencia. Cinco siglos huyendo hacia todas partes y ninguna. Antiguos dioses silenciados bajo cruces.

...Y un ardor en la sangre, que aún el tiempo no apaga.

¿Cuándo llega la primavera?

2010-03-02T17:02:00.007-05:00

Una cáscara de naranja arrojada al azar

y algunas ramitas secas encontradas por doquier

son la perfecta excusa

para unos pétalos de ojos azules que se niegan a caer del balcón

arañan el aire del invierno

aún durante la tormenta

continúan soñándose en el sopor de su retorno.

La obscenidad del poder

2010-02-04T16:54:00.005-05:00

Hubo una vez un pueblo domesticado por generaciones y generaciones de oligarcas latifundistas, que reproduciéndose entre ellos consiguieron el dominio político de una remota ex-colonia española. Crearon así una mayoría de ciudadanos de segunda clase, sin aspiración a ningún cambio, cómodos en su letargo cuasi milenario. Creció esta clase media ajena al clamor de indígenas y campesinos que se veían despojados de su tierra, conforme se reproducía la clase oligarca y sus nexos con el mercado internacional crecían hacia fines del siglo XIX.

Al calor del grano de oro forjaron un imaginario que pretendió borrar de un plumazo todas las diferencias. En esa pequeña república al comenzar el siglo XX se inculcaba a todas las personas que no existían afrodescendientes, indígenas, comunistas, feministas, homosexuales... Pasaron todas y cada una de las revoluciones latinoamericanas ya bien entrado el siglo XX, y el pequeño país se convirtió en refugio de disidentes, guerrilleros, exiliados... Mas en el imaginario se mantuvo siempre la incólume paz como paloma ciega y muda ante los atropellos sufridos por otros. Algunos levantaron su voz -los que nunca existieron- y se quedaron solos, muy solos.

Al terminar el siglo XX los ciudadanos de segunda clase ya pertenecían a una tercera y cuarta clase. La pobreza latente finalmente explotó ante los privilegios que seguían detentando los descendientes políticos de aquellos primeros oligarcas, que desde siempre contaron con la bendición eclesiástica -salvo, contadas excepciones- para enriquecerse a costa de otros.

Entonces, muchos años después, aquella gente domesticada intentó quitarse las riendas de encima, defendiendo, como lo había aprendido, el valor de la palabra para expresarse libremente. Los descendientes de los oligarcas, llamados en el siglo XXI neoliberales, jamás imaginaron que el experimento de "la excepción latinoamericana" se saliera de su rumbo. Temieron lo peor y reprimieron las manifestaciones en las calles. No obstante, el pueblo consiguió su propósito y se opuso por una vez a los planes de sus gobernantes. Sin embargo, la gente apenas saboreaba su triunfo, y ya perversas maquinaciones se tendían no sólo para privatizar las telecomunicaciones, sino toda la soberanía del pequeño país centroamericano; sus aguas, sus tierras, su aire y su ser.

Pese a una férrea campaña contra la concesión de la soberanía al todopoderoso imperio estadounidense, la gente, que ya no soportaba más riendas, perdió ante el dinero y el poder ejercido por éste sobre sus gobernantes. Los mismos que buscaron perpetuarse en el ejercicio del poder, para hacer cada vez más mofa de la pretendida democracia centenaria de la cual hacía gala la pequeña república.

El pueblo burlado, pero ya no domesticado ante la obscenidad del poder, tuvo una última oportunidad. Porque la historia es irónica y los ungidos por el poder en realidad nunca cambian en ese pequeño país centroamericano llamado Costa Rica, ahí todos son finalmente marionetas de titiriteros con más o menos poder que otros. No obstante, la capacidad crítica finalmente se cimentaba en una parte de la población venida a menos, y esta gente acudió al gran teatro electoral con la firme convicción de al menos, comenzar a cambiar de titiriteros.

Ojalá que me vaya bonito

2010-01-17T16:23:00.007-05:00

De vuelta al barrio La Dolorosa algo se me quiebra en el alma. Seguro es el albur. Los edificios vecinos cambian de color pero la vejez sólo se maquilla, ellos lo saben y yo también. Recorro el zaguán de mi casa con sigilo, mis pasos resuenan sobre los de mis abuelos en un pasado ya muy lejano. Los espejos nos reflejan en sepia desde 1936. Y entonces reencuentro lo querido: mi madre y su sonrisa. El mosaico de arabescos inextricables. Un angelito azul que me interroga. El aroma de la lasagna cuyos secretos hoy también conozco. La fotografía del abuelo en la sastrería. El té de las cinco. La biblioteca presa de algunas bestezuelas con apetito literario. La hibridez de mi familia en el trópico lluvioso. Un solcito que me acaricia la piel y me devuelve el color.

Entonces me acordaba de París, como podría acordarme del árbol de aguacate que nació de forma imprevista en el viejo patio de cemento. Como uno de esos sueños maravillosos que crecen y desaparecen en la penumbra de la vigilia. Con un cariño extraño hacia lo lejano y un afecto renovado a lo cercano. Volví luego a mi barrio parisino y sus callecitas me dieron la bienvenida, reflejando en cada charquillo de nieve derretida la imagen de una vieja torre de hierro, que solamente en su nocturnidad despliega toda su magia.

Sabiendo como vos, que nunca lées esta bitácora abandonada, que vivo en un exilio interior. Que hace muchas lunas pertenezco a esa estirpe condenada a cien años de soledad. Repitiéndome una vez más que mi casa siempre ha estado donde me lleve el corazón.

Urgente: Derechos humanos perseguidos

2009-12-03T18:31:00.008-05:00

10 de Diciembre: Día Internacional de los Derechos Humanos
Disfrazáte de tu perseguidx favoritx

A lo largo de los siglos muchas personas y grupos hemos sido perseguidos por sectores conservadores y fundamentalistas, enemigos de la diversidad humana.
-En la inquisición a las mujeres nos acusaron de brujas y nos quemaron
-En la época Nazi a los homosexuales y las lesbianas nos asesinaron.
-Durante miles de años a las personas negras e indígenas nos oprimieron y esclavizaron.
Hoy están atacando los derechos de las mujeres y los derechos de las personas GLBTTTI.
Tus derechos, mis derechos ¡nuestros Derechos Humanos!

Este 10 de Diciembre el arte y la creatividad se sumarán a la celebración de los derechos humanos y la diversidad. Te invitamos a disfrazarte de tu discriminadx favorito y unirte a esta concentración de personajes en el Parque Central de San José, por la defensa de nuestros derechos.

¿Cuándo?:
Jueves 10 de diciembre, 12md
¿Dónde?:
Parque Central de San José (Costa Rica)

¡Cuando avanza el fundamentalismo perdemos todxs!

Para apuntarte, dar ideas, apoyar la actividad, disfrazarte, etc., podés escribir al correo colectiva@colectiva-cr.com

¿Quién le teme a la Antierótica Feroz?

2009-11-21T12:53:00.003-05:00

"Un artista, un escritor, un creador no tiene como objetivo gustar o divertir, aunque sus obras puedan evidentemente gustar y divertir. No tiene como objetivo vender, aunque sus obras puedan y deban venderse. No tiene como función promover sus obras, aunque pueda contribuir a su promoción.
Crear no tiene nada que ver con el mercado, el cual debería intervenir de forma posterior a la creación. Crear consiste en captar fuerzas inauditas e invisibles que actúan sobre el mundo a través de materiales lingüísticos, sonoros, corporales o plásticos. Crear consiste en extraer de estos materiales nuevas disposiciones formales para que las obras entren en resonancia con las fuerzas subterráneas y activas del mundo. Por esto un artista no debe buscar gustar, sino más bien aceptar el poder de disgustar".

Traducción muy libre de: C'est la faute aux artistes, 12 nov. 2009, Numéro 292.

P.D. A quien le caiga el guante que se lo plante.

(Epitafio)

2009-11-14T10:42:00.001-05:00

No estoy muerta lo juro.

Some sugar, my poet

2009-09-04T11:06:00.002-05:00

Ciao Feli. Nada más ni nada menos que el choque con el poste acostumbrado camino al Morazán. ¿Nos cantamos ésta a dúo?

Calle más calle

2009-08-22T11:06:00.002-05:00

Pa todas mis princesas cansadas de subir pa´bajo y bajar pa´rrriba...

¡Abracadabra!

2009-08-08T09:18:00.006-05:00

Casi pierdo la cabeza, pero me escapé del jefe. Es evidente que ya no soy bienvenida en su guarida. Aún conservo mi sangre en las venas, cambié de trabajo y me doy cuenta de que los estudios teatrales ahora me son muy útiles para desempeñar ciertos puestos donde nunca me hubiera imaginado...

Cuando vida y literatura se confunden

2009-07-07T10:07:00.004-05:00

Drácula es mi jefe.
Espera que le entregue al menos 3 litros de sagre a fin de mes.
Si no lo hago seré decapitada.

Cambios

2009-06-05T11:12:00.003-05:00

Avances

Retrocesos
Resistencias

...Perdida en el corazón de la Grande Babylone...

No es que me falten palabras, es que tengo problemas con la organización de discursos complejos, como ese que llaman el proyecto de vida "las gentes entendidas" en la materia.

Zen

2009-04-11T09:30:00.001-05:00

Sí, de esas.

O Barquinho

2009-03-28T09:59:00.003-05:00

...Un poco abandonado está este blog: ¡Mi pobrecito barquinho! Con la llegada de la primavera sigo navegando a contracorriente, la vida me huele a mar, a coquillages que van poblando mi cuerpo mientras el espíritu sigue en cante hondo, planeando sobre un París que siempre es gris, con deseos de amarizar entre el cielo y la lluvia, pero con los ojos muy negros aún, mirando el regreso de las golondrinas que nunca se fueron de mí.
Entonces me acuerdo de las margaritas que comíamos bajo la sala de cine en San José y de la calle del Bóreas donde sentíamos el golpe del viento del desierto, ahora cantaría Lhasa, "he venido encendida al desierto pa quemar", y yo podría saltar sobre estas azoteas o convertirme en el fantasma del deshollinador tuerto que ronda la calle del gato que pesca.
Buscaré un limón que me desgarre el gusto salado de aquellas arenas y seguiré navegando hasta el final de la noche, sin luna o con ella.

Lo que venga después...

2009-02-21T18:45:00.001-05:00

El aroma de la mandarina

2009-01-25T05:05:00.003-05:00

Una mandarina para el desayuno del domingo y la calma habitual de una ciudad aperezada por el frío, que sin embargo, comienza a despertar, marcan el inicio de este día. El leve sabor amargo del té y la acidez de la fruta detonan el ejercicio de la memoria.

Vengo de días de continuo movimiento, el nomadismo hace casa en mí, pues no tengo más opción que dejar fragmentos deshivalnados de una gitana sin más hogar que su equipaje. Una pequeña higuera crece en un apartamento cercano al Panthéon; mis manos no volverán a prodigarle cuidados ni mis pasos volverán sobre el balcón donde fumé los últimos estertores de uno de los peores años que viví.

Cuando tomo mi equipaje no conozco el destino, pero siempre encuentro algún buen samaritano que le apena mi figura escurrida y las enormes maletas que apenas puedo empujar, -no todos los parisinos son tan mala leche como se podría pensar-. Entonces llego. ¿Adónde? A otra casa, a otras paredes que albergan distintos sueños y saberes. Otros seres que me miran sin comprender el salto al vacío, la huída hacia un mundo sin coordenadas posibles.

Pese al salto, no es difícil aparentar que se pertenece a ese mundo donde las personas tienen trabajo estable, techo y seguridad social. Luego los amigos respiran tranquilos, el gato de la nueva casa deja de arañarme la piel y un dejo de satisfacción se respira en el ambiente. No obstante, en pocos días, la historia recomienza. Es imposible tomar lo depositado y llevarlo de nuevo, se quedará un peine, una libreta, el jabón, o algo más sustancial, como el modo de andar que sólo el gato reconoce y nunca más volverá a esperar.

La mandarina tiene el aroma de mi nostalgia, por ello, aunque Proust me aburra lo comprendo, él comía magdalenas, yo me deleito con las mandarinas. Me traen el aroma de una infancia despreocupada, al lado de mi abuela y sus historias maravillosas. Con ellas recuerdo lo fácil que era ser feliz aunque el mundo se hubiera desmoronado como un pan de escasa levadura.

Hace 30 años mi pequeño mundo se desmoronó, pero tenía a mi madre, mi abuela, mi tío y las mandarinas. El cielo era azul y nunca he dejado de creer en la magia, sino no hubiera empezado este viaje. Un 25 de enero de 1979 asesinaron a mi papá, Alberto Fuentes Mohr, y aún ahora el perdón se me hace una fruta tan poco digerible como la política. Pienso ahora mismo en el corazón estrujado de mi madre, quien comerá más bien un poco de papaya y sus lágrimas se confundirán con el primer té de la mañana.

Quizás si viviéramos en la costa podríamos esperar que nuestro llanto se uniera junto al mar, pero a la distancia sólo nos queda el pragmatismo de comer nuestras frutas y dejar que la memoria se desencadene por este viejo y querido aroma, que 30 años después aún no hemos olvidado.

¡Que mi país no se descorazone!

2009-01-12T10:24:00.004-05:00

Aquí se puede ayudar de forma directa a algunas víctimas del terremoto (6,2 grados Richter) ocurrido en Costa Rica. Y por acá continuamos con la lista de personas (gracias Julia).

Tod@s somos palestinos

2009-01-05T11:55:00.007-05:00

..."Israel Asesino", "Todos somos palestinos", esas fueron las más frecuentes consignas escuchadas en la impresionante manifestación de apoyo al pueblo palestino, realizada en París el 3 de enero del 2009. Las autoridades francesas contabilizaron 20.000 personas y los organizadores 50.000, entonces habrá que imaginar un número intermedio :)

Ahí estuvo esta fuente, con niñas, niños, ancianos, adolescentes, mujeres, hombres, palestinos, árabes, franceses, europeos, latinoamericanos, africanos, musulmanes, católicos, judíos, agnósticos, ateos, y todo aquel que se precie de tener un corazón que todavía se conmueve ante la barbarie.

Manif à Paris pour la Palestine 3/01/09
envoyé par chrisdenhond

Conversaciones palestinas

2008-12-29T18:00:00.006-05:00

-¿Te acordás de la masacre en Guernica?-

-¿Y para qué me voy a acordar? Si los israelíes ya no se acuerdan de Sabra y Chatila-

-¿Otro genocidio entonces?-

-Ni hablar, esto es un geocidio a Palestina-

A la luz del Partenón...

2008-12-23T17:44:00.003-05:00

Estaba leyendo este artículo sobre la revuelta en Grecia, y de repente me pregunté por azar: ¿Qué hicimos nosotros cuando asesinaron a Julio Acuña? ¿Qué haremos nosotros, en unos meses, años, cuando advirtamos que ni hicimos nada, ni sabemos aún quién lo asesinó?

...Por cierto, feliz navidad, no se vayan a incendiar sus casas con tanta pasión contenida.

Zapatos bien utilizados

2008-12-15T14:06:00.001-05:00

Hay gestos que no tienen precio...

Itinerario de vuelo

2008-12-08T11:50:00.004-05:00

Tequila en el D.F. : 12 hrs. 10/12/08
Earl Grey Tea en Londres: 13 hrs. 11/12/08
Beaujolais Nouveau en París: 19 hrs. 11/12/08

¡Hasta la próxima!

¿Cuándo llegaré?

2008-11-27T00:30:00.002-05:00

"...Me dicen la desaparecida, cuando llego ya se han ido, volando vengo, volando voy, de prisa, de prisa, rumbo perdido..."

Featuring Manu Chao

Cuentos y música ¿eróticos?‏

2008-10-20T20:03:00.003-05:00

"De cuentos antieróticos y música sensual"
Un duelo entre cuentos de humor negro y canciones sensuales alrededor de nuestra vida... ¿erótica?

Este es un espectáculo solidario que se hace con el fin de recaudar fondos para la realización de mi Doctorado en Francia, el cual comienzo en diciembre. Ojalá que tod@s puedan colaborar y difundir la actividad entre sus contactos.

Aquí van los datos (¡vean el afiche!):
Fecha: jueves 13 de noviembre de 2008
Lugar: Teatro de la Calle 15 (ave. 2da, costado Sur Plaza de la Democracia)
Hora: 8 p.m.
Qué: "De cuentos antieróticos y música sensual"
Cuentos inéditos de Laura Fuentes Belgrave

Músicos: Manuel Monestel, Iván Pitti, Alberto Rojas y Flor Urbina
Actrices (lectura caracterizada): Rocío Quilis, Yorlenny Alpizar y Laura Fuentes

Precio de las entradas: Preventa: C/2.000
Venta el día del espectáculo: C/2.500

Para preventa, escriben al correo: laura_fuentes@hotmail.com solicitando las entradas.

Sondeo impopular

2008-09-17T00:22:00.005-05:00

¿Los grupos religiosos deberían tener participación en la esfera política (como parte de la sociedad civil), o deberían circunscribirse a la esfera espiritual?

*No existen las preguntas inocentes...

micro, pero micro-cuento

2008-08-28T00:16:00.001-05:00

Un caballo decapitado aún galopa en el fondo del mar.

Historieta para niños

2008-08-11T23:42:00.004-05:00

Se encuentran un fauno, un hada rusa y una bruja. Esperan al duende. Beben vino, fuman y cantan. El duende no llega. El hada rusa en realidad es una vampira que lleva su tierra con ella para dormir lejos de su hogar. El fauno la desenmascara. La bruja se ríe del fauno y la vampira rusa rezonga.

Llega el duende agotado después de una larga travesía. Todos se exhaltan y preparan manjares para el duende de la música, quien intenta contar su historia pero ya ni la bruja le presta atención. El hada rusa (envalentonada por la tierra de sus botas) entona Ochi Chyornye, sin embargo, el duende apenas logra rasgar la guitarra.

La bruja hace un hechizo con sus dedos y recorre las nucas del duende y el hada. El duende cae presa de un sueño profundo. El hada todavía quiere cantar y arroja vino a los ojos del fauno, quien enfurece, mas toma la guitarra y acompaña el canto del hada y la bruja.

El fauno imagina un túnel tortuoso donde respira un monstruo llamado amor, luego conjura el vino y hace a la bruja dormir con los ojos abiertos. Al final sólo restan el hada o vampira y el fauno, quienes en un duelo mortal de gargantas perecen bajo los primeros rayos del sol de domingo.

El Recuento de los Daños

2008-07-17T21:04:00.003-05:00

Yo también quería ser mariposa.
Recorrer con la punta de mis alas
campos y ciudades.
Perder la voz y reencontrarla
en las celestes entrañas
de su vientre.
Y que mi pecho extasiado

recibiera el aroma
de los montes.
Quería ondularme
como la espiga,
ser fecunda como la flor.
Nacer como los indios,
sin territorio y con dolor,
crecer hecha enjambre,
colmena de mujer.
Para dejar nutrida
mi sangre,
humilde brocal.
Yo quería ser mariposa
-vos también-.
Pero los huertos
de la infancia
(marchitas florecillas)
sucumbieron,
ante una bandada
de pájaros de acero.

Laura Fuentes Belgrave
Tomado de: "Penumbra de la paloma", MCJD, 1999, Costa Rica.

Abajo podés cantar con Gloria.

Carta a Julio Acuña (1973-2008)

2008-06-22T19:28:00.005-05:00

Querido Julito:

Perdoná esta carta tardía. Hace tiempo -como sucede siempre- debí decirte que posiblemente eras el último cronopio sobre la faz de la tierra. Lamento haber esperado que tu cuerpo sucumbiera a la mano homicida, para ahora, con el corazón hecho un puñito, y extrañando la luz de tus ojos, solamente te pueda escribir estas líneas.

Y es que todas las personas que te conocieron te amaron. Rarísima fue la posibilidad de conocer en esta vida a alguien como vos, tan lleno de amor y de dulzura, pero con un sino de lucha imparable estampado en sus genes. ¡Cúanta alegría nos diste a quienes tuvimos la oportunidad de entrabar alguna complicidad con vos! Desde la poesía, la comunicación, el cine y la bohemia, exhalaste chispas de luz que algunos tuvimos el privilegio de compartir.

Dicen que todo muerto es bueno, pero se equivocan. Vos sos el muerto más malo que he conocido, porque aún tu cuerpo inanimado parecía querer levantarse con una sonrisa enarbolada. Sos la persona más viva que he conocido, y eso, ni la vieja parca te lo quitó.

Vos me renovaste el asombro, amigo mío. Una década humana es poco tiempo para conocer a alguien como vos, que alentaba al espíritu a soñar más allá de lo tangible. Inerte quedó sólo tu cuerpo, vivas restan para siempre la esperanza en tu mirada, el talento de tu verbo, la proximidad ingenua de tu rostro emocionado, y tu hija, Solaris, en quien sembraste el amor que nos despierta hasta los huesos.

Releo tu libro de poesía, "Ontología menor", y descubro como en todo vate es presupuesto, el don de vaticinar su destino. Ahí continuaremos Julito, en el arcoiris que nos enseñaste a contemplar hondamente, para imbuirnos de colores y saltar a la vida sin miedo, porque ninguna bala detendrá este ímpetu que nos insuflaste.

Seguimos en el viaje amigo, tu espíritu nos acompaña.

Laura Fuentes Belgrave

Tema para un friso

Al caer su pluma
el zopilote ya llevaba mi alma
otros se lanzaron del risco
y en la isla desierta
apareció la caña

Nos reconocimos en el vuelo
en el arco iris invertido aún estamos

Julio Acuña
Del libro: "Ontología Menor"
Editorial Andrómeda, 2006.

Atavismo

2008-06-17T00:42:00.003-05:00

Si descubrimos a un tiburón de 6 metros que vive a 1000 metros de profundidad y a un niño de 7 años que pesa 100 kilos... ¿Hemos recuperado el eslabón perdido?

Llueve melancolía

2008-05-29T14:05:00.002-05:00

"En estos días no sale el sol, sino tu rostro..." Alcanzo a buscar una copita de vino, sube el telón de la lluvia y escucho...

El infierno no era amarillo

2008-05-14T22:54:00.006-05:00

"Amargo sabor a luto tiene la tierra donde vivo..."
Otto René Castillo

Un día Costa Rica aprobó la apertura de las telecomunicaciones. Este lugar se parecía a Macondo, pero no, era aquel país centroamericano sobre el cual te había hablado; donde la gente tendía más a fama que a cronopio, y sus hijos se convertían en esperanzas cortazarianas, con poco o ningún anhelo.

Allá la gente se quejaba todo el tiempo por la calidad de las conexiones telefónicas y de internet, también se lamentaban por la burocracia eterna para obtener un servicio, gimoteaban para obtener más líneas celulares y rezongaban por el precio de las tarifas telefónicas. Quizás nunca se enteraron que pagaban las tarifas más bajas de toda Latinoamérica a una calidad envidiable al menos en la mitad de la región, y si llegaron a escucharlo, los famas mayores ofrecieron espejitos a las pobres esperanzas para distraerlas y aprobar sin tardanza un tratado de libre comercio con sus vidas, ante el desconcierto de los cronopios cuyos corazones explotaban en la calle.

Muchos habitantes de esta tierra suponían que las llamas del infierno eran amarillas y que el averno estaba jefeado no por un par de cuernos, sino por un casco de obrero llevado por una empresa estatal conocida como Instituto Costarricense de Electricidad (ICE), un viejo monopolio donde pese a que la corrupción hizo casa, los cimientos eran fuertes y un buen maremoto pudo haber extinguido a los verdaderos demonios para regresar al ICE sus principios de solidaridad social.

No obstante, la decisión tomada -dicen que por el pueblo, pero fueron los famas mayores en un cuestionado tabernáculo al que dieron el nombre de referendum- fue la multiplicación de los demonios. Así en la Asamblea de Famas se decidió mediante una ley que invitarían a nuevos demonios a vender líneas celulares y de internet en el infierno, que ya no sería amarillo, pues vendrían íncubos y súcubos de piel estampada con rayas rojas y blancas, en cuya frente azul brillarían las estrellas del firmamento.

Años después de aquella decisión, se elevaron tanto las tarifas telefónicas y de internet que ya ningún habitante pudo pagar una conexión. A los cronopios que nacían se les extirpaba el corazón y las esperanzas seguían jugando con los espejitos heredados, viviendo bajo los puentes o trabajando en maquilas donde no podían hablar en su lengua materna. De esta forma los famas convirtieron a Costa Rica en un infierno multicolor.

Vino el viento y tiene mis ojos

2008-04-22T23:42:00.006-05:00

Es tiempo de desempolvarlo todo: sueños, proyectos, memoria, recuerdos, amistades, habilidades, huesos, ideas, neuronas, sentimientos e incluso el avenir. Hoy abrí las ventanas y dejé entrar al huracán.

Sólo para mujeres...

2008-04-04T13:49:00.011-05:00

Una buena noticia: La Asociación Costarricense de Escritoras (ACE), acaba de lanzar su primer concurso literario en el área de cuento, dedicado a la escritora Rima de Vallbona.

El concurso va dirigido a todas las escritoras centroamericanas, sin distingo de edad o de etnia, esto con el fin de promover la narrativa escrita por mujeres en el istmo.

Pueden participar tanto escritoras inéditas como aquellas con obra publicada, sin embargo, únicamente se aceptarán relatos inéditos para el certamen. La recepción de obras está abierta hasta el 27 de mayo de 2008. Aquí pueden encontrar las bases completas del certamen literario: http://www.laace.org/

Sucesos

2008-03-25T23:25:00.005-05:00

Hoy nos miramos de nuevo. Todavía los años te hacen parecer mucho mayor y a mí mucho menor, aunque la diferencia entre ambos tampoco es despreciable. Quizás por eso en tanto tiempo pasado sólo olfateamos con disimulo el color de la piel y la tesitura de la voz. Pretendés no verme buscándome con el rabillo del ojo, pretendo ignorarte rozándote con la falda al pasar a tu lado. Se me hace ridículo volver a tu tienda de artefactos electrónicos a pedirte, como tantas veces, unas nuevas baterías. Tal vez echés en falta el taller mecánico al lado de mi casa, que nunca quiso innovar su inventario y ya no existe más. Así como no nos restan excusas para contemplarnos en nuestro gentil asombro casi vecinal.

Ni a vos ni a mí parecen quedarnos frases hechas depositadas al azar, por ello, al llegar al final de la cuadra no resistí la tentación de voltearme, despedirme si querés, de alguna forma, pensando en que podría eludir ese camino nuevamente. Vos cruzabas a la calle de enfrente cuando miraste hacia mí. Un bocinazo te devolvió a la vía pública y nos arrancó una carcajada. Gritaste: -¡Hasta pronto!-, como si supieras que yo quería despedirme, como si hubieras visto la motocicleta que te embistió segundos después.

Hoy hubiera cumplido 101 años...

2008-03-12T20:41:00.006-05:00

Abuelita *

A Mimí

Sus manitas eran pececitos de otoño envueltos en cristales de confite. Tan pequeñas que sus dedos se esforzaban por tocar una octava en el piano y nunca lo logró. -Las esencias finas vienen en envases pequeños-, repetía por aquello de la altura.

Tímida y modosita, fue la única de cuatro hermanas capaz de luchar por un amor. Se fugó para casarse con un inmigrante, pero tuvo el decoro de enviar un telegrama el mismo día a su familia. Crió tres niñas y un niño, que le sacaron unas canas que siempre rehusó teñir. El luto de la viudez temprana contrastaba con sus tenaces ojos verdes, que se dieron a la tarea de descubrir el mundo masculino, de la administración monetaria en un hogar.

Parió cajetas; y cocinó a su descendencia a fuego lento. Cuando llegaron los nietos ya las historias eran tantas, que sus labios las repetían una y otra vez como si fuese la primera. Sacaba sus antiguos álbumes fotográficos al menos un día a la semana; de ahí brotaban caperuzas, leontinas, sombreros y figuras de aspecto señorial, que se paseaban por la habitación hilando cuentos de amores, bailes y duelos. La vida pasaba ante nosotras, íbamos envueltas en un inmenso globo, que surcaba el tiempo sepia de la memoria.

Pero un día notamos que la vieja máquina singer estaba repleta de comején. Otro día murió el primer novio que había tenido, falleció una de sus hermanas, y se fue marchitando la Eucaristía que florecía en el patio, porque ya su época se acababa.

Habían cambiado los papeles de quien le narraba historias que apenas llegaban a la tercera línea, y ya tenían de fondo sus ronquidos. Cada uno seguía en sus ocupaciones, pero ella ya no tenía ninguna.

Repentinamente dejó de hablar por voluntad propia. Nada le quedaba por contar. Su mirada a veces reía o a veces se perdía. Fue sumergiéndose en ella misma, Alfonsina dentro de sí.

Más tarde, no quiso volver a caminar. Se depositó en una silla de ruedas sin tener ningún impedimento físico. Comenzó a diluirse, y poco a poco, se nos fue.

Me duele el pensar que su cuerpo murió solo en un triste hospital para ancianos. Me consuela el saber, que si vuelvo a subir a aquel globo que ella me enseñó por primera vez, podré volver a verla donde estuvo siempre, asida a un ala sepia de mi historia, bailando aquel eterno vals con mi abuelo, cubiertos por la bruma de lo que sería el porvenir.

Porque hay un instante eterno en cualquier vida, y desde mi solitario globo me detengo a apreciar ese ínfimo segundo, donde cupo toda la felicidad humana.

* Publicado en el libro de cuentos: "Cementerio de Cucarachas", ed. EUCR, San José, 2006.

¡Tome nota Arias!

2008-03-02T17:53:00.005-05:00

El 1° de marzo la cantante argentina Mercedes Sosa ofreció un concierto inolvidable en el Palacio de los Deportes en Costa Rica. La Negra sigue renovando la capacidad de asombro de su público con bellísimas canciones, antiguas y nuevas, sin embargo, la sorpresa de encontrar al Presidente de la República, Oscar Arias Sánchez, a su hermano, el Ministro de la Presidencia, Rodrigo Arias Sánchez, junto a otros personajes como la diputada Mayi Antillón en la primera fila de la sección VIP del concierto, armó una tremenda alharaca entre la audiencia.

Al terminar la intervención del telonero y cantautor nacional Esteban Monge, hizo su entrada subrepticiamente el séquito oficial de los Arias. El público, pese a la media luz, reconoció a los sujetos, a quienes de inmediato gritó: -¡Fuera! ¡Fuera! ¡Que se vaya! ¡Que se vaya!- con gritos de repudio que tuvieron su origen en toda la sección de gradería y algún eco en la sección VIP, donde sin embargo, fueron más nutridos los aplausos de apoyo al grupo presidencial. No obstante, cuando la gradería central se desató en un fuertísimo: -¡No, no al TLC-! retumbaron las paredes del Palacio de los Deportes, como para recordar un episodio similar en el concierto de Joaquín Sabina.

Durante largos minutos la consigna continuó, hasta la entrada en escena de Mercedes Sosa, quien con una ovación terminó momentáneamente con la intranquilidad política. Cuando la Negra saludó a los personajes gubernamentales, mencionó que para Costa Rica era: -Un honor contar con un presidente....- ahí se vio interrumpida por un público enfurecido, al que espetó: -...un presidente no militar-, entonces comenzó a cantar, la comitiva oficial se deshizo en aplausos y el resto de la concurrencia se calmó. Sin embargo, Mercedes Sosa, afirmó poco después: -pero no todo es pagarle al FMI, también hay que pensar en la pobreza y en la miseria de la gente- con lo cual, terminó de granjearse la simpatía de su público en gradería.

Más tarde, en la introducción a la pieza que le da nombre a su último disco "Corazón Libre", la cantante argentina dijo al público que: -ya muchos problemas habían traído a otros países los alaridos, los alaridos donde la gente no se escucha, hay que decir las cosas de forma clara para ser escuchados-. En ese momento, una fuerte voz surgida de la gradería central bramó: -¡Tome nota Arias!-, exclamación aplaudida por casi toda la audiencia.

Seguidamente, Mercedes Sosa cantó "Corazón Libre", como si de un guiño cómplice a todos los seguidores del "No al TLC" se tratase.

Corazón Libre

Letra y música: Rafael Amor
Voz: Mercedes Sosa (Del álbum: Corazón Libre)

Te han sitiado, corazón,
y esperan tu renuncia…
los únicos vencidos, corazón,
son los que no luchan.

No te entregues, corazón libre,
no te entregues…
no te entregues, corazón libre,
no te entregues.
(estribillo)

No los dejes, corazón,
que maten la alegría…
remienda con un sueño corazón,
tus alas malheridas.

No te entregues, corazón libre...
(estribillo)

Y recuerda, corazón,
la infancia sin fronteras…
el tacto de la vida, corazón,
carne de primaveras.

No te entregues, corazón libre...
(estribillo)

Se equivocan, corazón,
con frágiles cadenas…
más viento que raíces,corazón,
destrózalas y vuela.

No te entregues, corazón libre...
(estribillo)

No los oigas, corazón,
que sus voces no te aturdan…
serás cómplice y esclavo, corazón,
si es que los escuchas.

No te entregues, corazón libre...
(estribillo)

Adelante, corazón,
sin miedo a la derrota…
durar no es estar vivo,corazón,
vivir, es otra cosa.

No te entregues, corazón libre...
(estribillo)

Vida T.V.

2008-02-23T17:54:00.009-05:00

Cuando no existía la televisión por cable -o por lo menos no podíamos pagar el servicio- la vida frente al aparato consistía en unas cuatro opciones similares delante de las cuales no sabíamos si reír o llorar. Años luz después de aquellos episodios (algo nos enseñaron las "gotitas del saber"), una noche la más vieja empresa de cable enfrenta una falla mayor en su sistema. El resultado es una noche de vuelta a nuestros cruentos orígenes televisivos.

Cómo hace siglos nos quedamos sin antena la recepción de la señal es pésima. Seguimos teniendo cuatro opciones -con la diferencia de que ahora tres canales son uno solo-, los noticicieros han terminado y hacemos un zapping febril que nos convence de nuestro trágico destino.

Podríamos escoger entre una serie para adolescentes que retrata a sus contemporáneos, gringos bobalicones en búsqueda de aceptación social en la secundaria, un antiquísimo capítulo -con nieve y todo tipo de interferencia incluida-, de los X files que nos desvelaron en alguna ocasión, una telenovela tragicómica que no oculta su desvergonzado reciclaje de guiones sacados de algún basurero bogotano, una serie interminable de reportajes catastróficos sobre la desinflada pasión nacional (el fútbol), y una entrevista aburrídisima a un personaje cuyo oficio desconocemos, pero que intenta mostrarse como un intelectual conocedor de la realidad económica del país, ubicado en un estudio plano y gris de nuestro canal estatal. En el canal universitario la nieve bombardea la pantalla.

Decidimos experimentar con un ejercicio de resistencia. Durante media hora nos quedamos cinco minutos en cada canal -no tenemos nada mejor que hacer- sin embargo, las consecuencias son lamentables: tenemos los ojos irritados, la cabeza a punto de estallar de tanta vacuidad y escuchamos una lejana sirena dentro del tímpano, pues subimos el volumen estrepitosamente al aparato de televisión, ya que la mala recepción afecta tanto la imagen como el sonido.

Resignadamente apagamos el aparato, nos miramos a los ojos -con la poca fuerza visual que nos queda- y hacia el fin de la madrugada descubrimos con asombro que aún resta mucho por decirnos.

¡No nos robarán la fantasía!

2008-02-04T22:36:00.000-05:00

Urge la solidaridad: Club de Libros fue víctima de un cuantioso robo. Aquí está la nota.

El sábado 29 de marzo, de 10 a.m. a 4 p.m. en el CENAC se llevarán a cabo distintas actividades culturales para recaudar fondos: ¡Colaborá!

Club de Libros también habilitó una cuenta para donaciones en el Banco de Costa Rica:
Cuenta de ahorros en colones: 001-770486-0, a nombre de Evelyn Ugalde Barrantes

"No temas a los que roban lo material,
teme a los que roban la capacidad de tener sueños,
esos si te pueden hacer daño"
Pablo Neruda

Estertores del Año del Cerdo

2008-01-24T17:22:00.000-05:00

Comió del animal durante todo el 2007. No tomó ni una cervecita sin su vitamina CH, ya fuera con boca de chicharrón, chifrijo o en los tamales navideños. Se desternilló de risa cuando le pedí que respetara al pobre chancho en su año chino. No quiso escuchar razones.

Llegó el amanecer del Año de la Rata. Se despertó en su cama con la respiración entrecortada y las fosas nasales atascadas. Supuso un fuerte resfrío atacándole los pulmones, pues no podía ni hablar, apenas podía gruñir mientras sentía el cuerpo húmedo e inflamado. No podía incorporarse, luchó con todas sus fuerzas para deshacerse de las sábanas hasta que lo logró. Al darse vuelta sobre la cama, sin que sus miembros le respondieran de la forma acostumbrada, descubrió que donde tuvo pies y manos lucía ahora unas desmesuradas pezuñas *.

Featuring Sabina:
"Cuando se despertó, no recordaba nada de la noche anterior...
Un amigo común me contó que la vio, donde habita el chanchito"

* Salve ¡Oh Kafka!

Guatemala feliz, que tus aras no profane jamás el verdugo, ni haya esclavos que laman el yugo ni tiranos que escupan tu faz*

2008-01-14T22:26:00.000-05:00

"Cuando hayamos partido, recuérdennos.
No nos dejen en el olvido.
Evoquen nuestros rostros y nuestras palabras.
Nuestra imagen será como el rocío
en el corazón de aquellos que la recuerden".
Popol Vuh

* Himno nacional de Guatemala
** En las fotos en blanco y negro, de izquierda a derecha: Antonio Ciani, Ricardo Martínez, Alberto Fuentes Mohr y Manuel Andrade. Abajo: Manuel Colom Argueta. Foto a color: Alvaro Colom Argueta, nuevo Presidente de Guatemala, nuestro abanderado de la esperanza.

Carta a una que no quiso ser princesa

2007-12-29T18:10:00.000-05:00

Un día naciste en medio de un país donde eras ciudadana de segunda clase, pero pertenecías a una familia privilegiada; te ofrecieron lujo, educación y todo aquello a lo que podías aspirar. Podías escoger; pudiste ser la princesita de Medio Oriente que conocí en mis primeros cuentos de infancia, o podías también elegir la vida de una mujer fuera de tu tiempo, una pionera que no temió estudiar ni se apabulló frente a las bestias fundamentalistas que te habrán recordado tu supuesto lugar en la casa y no fuera de ella.

Nunca tuviste miedo, creciste en cultura y en educación laica, tampoco temiste ante el asesinato de tu padre, aceptaste la herencia política sin rechistar. Hiciste un doctorado en filosofía política y otro en economía, conociste nuestros imperios del conocimiento occidental, Oxford y Harvard, los cuales no serían más impresionantes que los templos que tu sangre llevaba desde los más antiguos desiertos que ningún escriba registró. Volviste a tu país a ser la Primer Ministra, te persiguieron, te acusaron de cargos de corrupción improbables, te fuiste, volviste, extraña nómada democrática te conocimos rondando por el mundo, cual Kassandra advirtiendo los sucesos venideros sin que prestáramos suficiente atención.

El exilio te hizo más fuerte y decidiste volver. Pensamos que sería el momento donde la Historia finalmente alcanzaría el bello nombre dado a Pakistán, que significa en aquella vieja lengua Urdu, "Tierra de los sagrados". Sin embargo, tu retorno alborotó el panal de avispas pendencieras que por años han sitiado la tierra sagrada. Tanto te han temido, tanto le temieron a esta mujer inteligente y valiente, que hicieron lo único que han desarrollado con destreza: prepararon tu atentado. Así te asesinaron y pensaron que con este acto te borrarían para siempre.

¡Cuánta infamia, ceguera y bajeza cometidas en nombre de un dios! Porque amiga mía, tu nombre, Benazir Bhutto, y tu vida entera, son ahora un símbolo imborrable, un símbolo contra el odio, la opresión y el fundamentalismo. Hoy tu pueblo se levanta con dolor a la revuelta, no acepta más mentiras, hoy tu gente, la nación que imaginaste, sabe que nunca te olvidará.

Como La Cigarra

2007-12-21T23:54:00.001-05:00

Ha vuelto la luz. Gracias a todas las bellas personas que con su energía posibilitaron este regreso a la vida.

Luna de Xelajú

2007-12-05T18:00:00.000-05:00

Quizás el tiempo no lo cure todo, pero el movimiento sí tiene esa facultad sanadora de cicatrices. Hay heridas de todos los tamaños; las del amor todo el mundo pretende comprenderlas, pero hay otras ante las cuales a veces no hay nada qué hacer o decir. Sólo resta cambiar, evolucionar, mudar, de la forma en que se pueda, en la manera en que se sepa. La fortaleza está en reconocerse en los cimientos, no en las ruinas.

Esta tristeza mía...

2007-11-09T17:48:00.001-05:00

...Este dolor profundo...
¡Ay! Pobres de mi ojos, cómo han llorado...

"The Real Geo of Costa Rica"

2007-10-24T11:05:00.000-05:00

Primera
Te lo aseguro, San José es más que un recuerdo. La capital que conociste de niño quizás está asfixiada en alguna alcantarilla de la calle 8, pero conozco chicos y chicas que no le temen al querido cadáver putrefacto y en él se instalan. Se apropian de sus parques y plazas, convierten lo apenas transitable en territorio propio, se amigan de los seres de la noche y no tiemblan como vos ante el espacio urbano, porque ellos serán sus dioses y el pueblón con ganas de ciudad los engullirá cuando tus ojos ya no contemplen la ciudad que ve mi corazón.

Segunda
Cuenta la leyenda que a 58 km de San José estuvo la tierra del destierro de algunos intelectuales y subversivos costarricenses de principios del siglo XX. En éste lugar llamado San Ramón de Alajuela, hoy en día se ubica también un enorme precario llamado Bajo Tejares. Ahí habitan unas mil familias de bajos recursos, la mayoría migrantes nicaragüenses.

Continúa siendo un lugar de destierro; el taxista nos deja a la entrada del precario, no se anima a entrar porque ahí "no vive gente buena". Con rabia descendemos del auto, sabiendo que la bondad de las personas nunca ha radicado en su cuenta bancaria, y tiende a ser inversamente proporcional a sus rentas anuales. No es necesario caminar mucho para llenarse de barro hasta las rodillas, ha llovido, por lo que la tierra, el pasto y el agua forman un encaje de dudoso gusto alrededor de zapatos y pantalones.

Finalmente llegamos a un templo evangélico donde las mujeres se encuentran reunidas. Templo es mucho decir, unas bancas resguardadas por cuatro paredes de zinc y un techo similar nos protegen del aguacero. Usamos palabras que ellas encuentran bonitas: salud, placer, derechos, sexualidad, prevención, mitos... Escuchamos sus historias y resuenan en nuestros oídos: golpes, enfermedades, obligaciones, partos, hijos, hijas, marido... El pastor nos ha prestado el templo sin imaginar que muchas mujeres comienzan a hablar de su cuerpo como un objeto sagrado. Las niñas corretean alrededor de sus madres, algunos niños juegan con un zagüate bajo las bancas del templo, surgen gritos, ladridos y preguntas de un aguacero incontenible.

Tercera
¿No te preguntás por qué hubo gente que no votó en el referéndum sobre el TLC? ¿Será esa la gente que nunca comprendió qué relación tenía este modelo de desarrollo con su vida? ¿Será la gente excluida; esas chicas y chicos que pululan en las entrañas del cadáver josefino, o quienes han hecho del asfalto su cama, o serán las personas desterradas, las que sólo importan a la hora de hacer un censo para el Estado, o esa otra "gente que no es buena"? Esta es la gente que nunca formó parte del proyecto nación de este país, esa es "The Real Geo of Costa Rica".

¿Señor Matanza o Señor Arias?

2007-10-15T01:13:00.001-05:00

Este video está dedicado con todo cariño al presidente de Costa Rica, una banana republic con poca esperanza y creciente desigualdad. Cortesía de Manu Chao (Mano Negra).

Aquí se transcribe el texto de la canción, si alguna persona desea cantarla al tiempo que ve el video, se sugiere el siguiente cambio en el estribillo: Ticolandia es la propiedad del Señor Arias, o Señor Matanza, como se prefiera.

"Esta ciudad es la propiedad
Del Señor Matanza!!

El de la rebaja baja del taxi
Los tiros, la tira, el basuco y la mentira!
Esta ciudad es la propiedad
Del Señor Matanza

Esa olla, esa mina, y esa finca y ese mar
Ese paramilitar, son propiedad
Del Señor Matanza

Ese federal, ese chivato y ese sapo, el sindicato
Y el obispo, el general son propiedad
Del Señor Matanza

Buenas jineteras y alcohol, están bajo control,
La escuela y el monte de piedad son propiedad
Del Señor Matanza

El decide lo que va, dice lo que no será
Decide quien la paga dice quien vivirá
Esa y esa tierra y ese bar son propiedad
Del Señor Matanza

Y a mi niero llevan pal monte
Y a mi niero llevan pal monte

Y mi niero que lo llevan y se van,
Los que matan, pam pam, son propiedad
Del Señor Matanza!!

El decide lo que va, dice lo que no será
Decide quien la paga, dice quien vivirá
No se puede caminar sin colaborar con su santidad,
El Señor Matanza

Y a mi niero llevan pal monte
Y a mi niero pal monte

Escúchalo güey!
Su palabra es ley!

El decide lo que va, dice lo que no será
Decide quien la paga, dice quien sufrirá
Esa y esa tierra y ese bar son propiedad
Del Señor Matanza

Cuando no manda, lo compra
Si no lo compra lo elimina!!

... Esa línea de autocar, el Hotel y el Billar,
Esa chica que se da, por el Bulevar, son propiedad
Del Señor Matanza"

Ganó el miedo

2007-10-08T11:11:00.000-05:00

Hoy es 8 de octubre, un día después del referéndum que permitiría a Costa Rica no aceptar un tratado lesivo para el bienestar y desarrollo de su población. El día amaneció nublado, ahora llueve, llueve sobre todos los corazones del NO.

No vamos a fingir alegría, ni vamos a correr a abrazarnos los unos con los otros pretendiendo que nada sucedió, pero tampoco nos echaremos a morir porque sabemos que la mitad de Costa Rica ha despertado. El miedo ganó con un margen muy estrecho. Nada de lo cual pavonearse.

Sin embargo, nos ganó el miedo provocado por la sombra de Estados Unidos irguiéndose sobre nuestro país a 48 horas del referéndum. Ganó su amenaza de no poder renegociar el TLC, cuya posterior aclaración oficial no fue difundida por la mayoría de los medios de comunicación.

Quizás perdimos el referéndum, pero ganamos en dignidad.

"Creo que los países serán un solo sitio
de amor para los hombres, a pesar de los pactos,
a pesar de los límites, los cónsules,
a pesar de los libres que se dan por esclavos.

Y creo en el amor, en este amor de acero
que va fortaleciendo las piernas y los brazos,
que trabaja en secreto,
a escondidas del odio y del escarnio,
que debajo del traje se hace músculo,
órgano, experiencia, nervio, ganglio,
a pesar del rencor que nos inunda
el corazón de funerales pájaros.

Yo creo en el amor más que en mis ojos
y más que en el poder y el entusiasmo".

Fragmento de “Credo”
Jorge Debravo

Camino al Referéndum

2007-10-02T23:06:00.000-05:00

Es histórico lo que nos aguarda, el primer referéndum de este paisecito llamado Costa Rica que a veces se me deshace en el candor de su ternura pequeñita y otras me agobia por su mediocridad desvergonzada. Sin mentiras entonces, porque yo soy centroamericana y no creo en la puñalada dada en la espalda. No habrá más nublados que nos empañen ni el día ni la historia, el domingo 7 de octubre será límpido el cielo de este país que todavía podemos reinventar.

...Estas fotos, tomadas el 30 de septiembre en la concentración del NO al TLC-EUCA me lo confirman.

Aquí hay más fotos de la concentración

Y vía Tannee llegó esta magnífica portada del periódico
mexicano La Jornada, correspondiente al 1/10/07.
¿Un poco diferente a la portada de La Nazi-on, periódico
costarricense del mismo 30/09/07, no creen?
En el titular mexicano leemos el verbo "Repudian"
y vemos a la multitud, en el tico leemos "se manifestaron
sin incidentes" y tenemos un ángulo muy cerrado con tres
protagonistas... Da la impresión de que el segundo diario
intenta restarle importancia a la concentración, ¿qué raro, no?

Chicas Cosmo

2007-09-21T15:48:00.000-05:00

Escenario de la conversación entre una semi star televisiva (SST) y su esforzada asesora de moda (AM), frente al ropero de la primera, en medio de una aparente área devastada: sobre el suelo pantalones indecisos entre el revés y el derecho, blusas cuya seda comienza a crujir como polyester y medias de nylon con carriles a través de los cuales se asoma algún feo liguero extraviado.

Algunos vestidos cuelgan de perchas improvisadas en los pomos de las puertas aledañas, sus ruedos mal cosidos rozan la gran cama cubierta de lencería tan retro, que mataría de risa a cualquier abuelita conocida.

SST: -¿Estás loca? ¡No me pondré unos zapatos cafés con un suéter negro!-
AM: - Te recuerdo que me tendrás que pagar horas extra por este trabajo-
SST: - ¿Horas extra? Si no sos capaz de armar un conjunto en cinco minutos tendrás un insulto extra -
AM: - Ponéte la blusa verde de georgette con la falda negra en corte A-
SST: - ¡No! No va con la botas color cereza-
AM: - En realidad no tenés nada que haga juego con esas botas-
SST: - ¡Son bellas! Tengo que usarlas -
AM: - De acuerdo... vamos a concentrarnos... ¿Ves ese vestido de rayas verticales, junto a los tacones beige?-
SST: - Lo veo, pero esos tacones son para el verano... -
AM: - Sí, ya lo sé, la asesora de moda soy yo, no vos -
SST: - Entonces, ¿qué se supone que tengo que ver? -
AM: - El vestido rayado... Observá con atención las líneas rojas, negras, amarillas y blancas -
SST: - Estoy mirándolas -
AM: - Perfecto. Ahora, sintonízate en la raya blanca, concéntrate, seguíla con la vista -
SST: - La sigo -
AM: - Ahora sentís mucho, pero mucho sueño... A la cuenta de tres, tendrás unas ganas irresistibles de enviar al basurero tus botas cereza y aumentarle el salario a tu asesora de moda... Uuunooo, dooosss, trrreees...

Para que los pasos no me lloren, Guatemala

2007-09-09T23:29:00.000-05:00

Que me perdonen el atrevimiento, pero hasta ahora los resultados de las elecciones 2007 en Guatemala no parecen alentadores.... Y como parece que la memoria es lo único que nos va quedando, reproduzco aquí este texto del poeta Otto René Castillo, para no olvidar el sueño del quetzal.

Vámonos Patria a caminar (fragmento)

Pequeña patria mía, dulce tormenta,
un litoral de amor elevan mis pupilas
y la garganta se me llena de silvestre alegría
cuando digo patria, obrero, golondrina.
Es que tengo mil años de amanecer agonizando
y acostarme cadáver sobre tu nombre inmenso,
flotante sobre todos los alientos libertarios,
Guatemala, diciendo patria mía, pequeña campesina.

Ay, Guatemala,
cuando digo tu nombre retorno a la vida.
Me levanto del llanto a buscar tu sonrisa.

Subo las letras del alfabeto hasta la A
que desemboca al viento llena de alegría
y vuelvo a contemplarte como eres,
una raíz creciendo hacia la luz humana
con toda la presión del pueblo en las espaldas.
¡Desgraciados los traidores, madre patria, desgraciados.
Ellos conocerán la muerte de la muerte hasta la muerte!

¿Por qué nacieron hijos tan viles de madre cariñosa?

Así es la vida de los pueblos, amarga y dulce,
pero su lucha lo resuelve todo humanamente.
Por ello patria, van a nacerte madrugadas,
cuando el hombre revise luminosamente su pasado.
Por ello patria,
cuando digo tu nombre se rebela mi grito
y el viento se escapa de ser viento.
Los ríos se salen de su curso meditado
y vienen en manifestación para abrazarte.
Los mares conjugan en sus olas y horizontes
tu nombre herido de palabras azules, limpio,
para lavarte hasta el grito acantilado del pueblo,
donde nadan los peces con aletas de auroras.

La lucha del hombre te redime en la vida.

Patria, pequeña, hombre y tierra y libertad
cargando la esperanza por los caminos del alba.
Eres la antigua madre del dolor y el sufrimiento.
La que marcha con un niño de maíz entre los brazos.
La que inventa huracanes de amor y cereales
y se da redonda sobre la faz del mundo
para que todos amen un poco de su nombre:
un pedazo brutal de sus montañas
o la heroica mano de sus hijos guerrilleros.

Pequeña patria, dulce tormenta mía,
canto ubicado en mi garganta
desde los siglos del maíz rebelde:
tengo mil años de llevar tu nombre
como un pequeño corazón futuro
cuyas alas comienzan a abrirse a la mañana.

Informe de una Injusticia (1979)
Otto René Castillo

Chepiland

2007-08-26T19:41:00.000-05:00

Chepe centro
Sábado 8:35 a.m.

Salgo a buscar el periódico. Abro la puerta de casa y ante mí luce algo improbablemente elucubrado a esa temprana hora de la mañana, no obstante, siempre deseado por cualquier mortal: un camión de la Cervecería Costa Rica estacionado en la acera. Debo tener una actitud francamente boba con el pijama aún perfumado a cobijas, el cabello revuelto, en una mano las llaves y en la otra el periódico.

Sin embargo, un simpático empleado del camión me sonríe al bajar una caja con 20 cervezas en su interior. Con un gesto me sugiere que abra la verja, sin dudarlo -evidentemente todavía no he despertado- meto la llave en la cerradura y él se acerca. Saca una cerveza de la caja y me la entrega. Se da la vuelta, sin esperar nada a cambio, y antes de seguir hacia el lugar donde lleva la caja, ahora con 19 cervezas, gira la cabeza, me hace un guiño y continúa caminando.

Cuando el pésame sí es sentido

2007-08-17T11:52:00.000-05:00

Murió el reconocido músico costarricense Ray Tico, y yó que todavía no salgo de mi deslumbramiento caribeño, tendré que sumirme nuevamente en los acordes limonenses, beberme el feeling de Don Ray esta noche, e imaginarnos bailando aquel bolero suyo: "No me pidas amor que te olvide, porque es imposible..."

Caribe...

2007-08-06T11:46:00.000-05:00

Cuánto bien hace desaparecer unos días de estos oscuros rincones cibernéticos. El retorno fue hace una semana pero ya el Caribe lo llevo adentro.
Ahora canto con Luis Angel: "Camino casi bailando, entre los cocotales, cómo no habría de cantarte mi Puerto Viejo..."

¿Neutralidad o Censura?

2007-07-20T17:59:00.000-05:00

Cómo acabar con la autonomía de la Universidad de Costa Rica: Edición "For Dummies"

Pregunta existencial

2007-07-11T11:59:00.000-05:00

Con albur y sin albur...

¿Adónde te gustaría ir?

¿Al cielo de los perros o al más perro de los cielos?

Cambio de piel

2007-06-26T11:34:00.000-05:00

Si las serpientes se dejan en cada escama una herida, si se escabullen del depredador y hunden sus colmillos en ese talón para vivir su vida, si no hay más remedio que el propio veneno para sobrevivir la ponzoña ajena, si escurrirse bajo la hierba mejora algún reflejo en la huída, si en el mundo subterráneo se consumen para volver a la luz con un chasquido de coraje en la lengua bífida... Son ya serpientes emplumadas quienes emergen de esa antigua piel para volverse tierra y aire danzando a través del fuego y caminando sobre el agua.

Haiku diplomático

2007-06-12T16:41:00.000-05:00

la geisha ausente del corazón presidencial
provoca un vuelco hacia Taiwán
el mar de la China lo surca un alma má$

*Dedicado al mandatario costarricense Oscar Arias

Otro bozal

2007-05-30T12:56:00.000-05:00

No soporto a los soquetes, ni a los milicos, ni a los predicadores. Menos aún cuando estas características se agolpan en un sólo sujeto que repentinamente dice acuerpar el espíritu de todas las reivindicaciones de justicia social de un pueblo. Le creemos la mentira, y luego, frente a nuestras narices, cierra, censura y condena a la prensa al silencio.
Dirán ustedes: no se renovó la concesión porque era una prensa golpista, vendida, eran los esclavos del imperio... Puede ser, pero la objetividad no existe. Es el público, a veces extremadamente ingenuo, quien cree que la prensa tendría que ser objetiva. Eso es una patraña. Nunca lo ha sido. Ha tenido todos los matices ideológicos posibles, ahora y en todas las épocas y países.
Callar a la prensa -sea rojizo pasquín o propaganda empresarial- es allanar el camino a la destrucción de toda libertad democrática. Ya vimos la revolución no será transmitida, ahora, ¿tampoco la democracia será transmitida?

La metamorfosis de mi vecina

2007-05-23T11:19:00.001-05:00

La observo otra noche más. Su negro cabello corto comienza a erizarse. Espera, aguza el oído, los saltos de sus contrincantes ya hacen cimbrar el viejo latón de la casa. Se sienta en el marco de la ventana, es delgada y parece encogerse bajo el alféizar. Sus ojos brillan tenuemente, sus articulaciones se flexibilizan, la piel se le vuelve un carbón indistinguible en esta calle sin luces. No podré verla más, sólo escucharé un resoplido previo al ataque, su lanzamiento sobre el techo, el maullido de guerra y antes del alba, su arañazo certero en otro cuello felino.

Preguntas cafeinómanas

2007-05-14T11:39:00.000-05:00

¿Es posible vivir sin café? ¿La vida humana no sufrirá un aparatoso choque contra la posibilidad de alcanzar uno de sus más fervientes anhelos, es decir, la estimulación temprana del cerebro semi-paralizado en sus funciones neurológicas por causa de excesos más bien barbáricos?
¿Pero qué hacer si el café llega a producir un efecto efervescente e irritante en las paredes estomacales, incluso hasta atravesar como una daga los más fuertes tejidos que tan bien habían soportado los (otros) barbáricos excesos?
¿Es factible comenzar un día sin ese delicioso aroma merodeando la mesa del desayunador o el escritorio? ¿Cómo continuar tecleando sobre este aparatejo electrónico sin ese sabor regodeándose en el paladar y calentando furtivamente la garganta?
¿Elegir o dejar el café tiene una clave por decodificar entre el cerebro y el estómago? ¿Entre el tejido gástrico y los neurotransmisores? ¿Entre el inicio de una sutil demencia y la gastritis crónica?
¿Un cigarrillo sin café?
¿La bolsa o la vida?

Featuring Droopy: "I'm happy"

2007-05-11T11:13:00.000-05:00

Ayer mi corazón explotó en miles de partículas de luz. Una palabra encendida también es una mecha detonadora.

Ciao, cariño, ciao...

2007-05-07T16:19:00.000-05:00

... Hay otras pesadillas que se materializan, se quemó el Fito´s. Esto dijo La Extra.

Pesadillas

2007-04-30T20:34:00.000-05:00

Despierto y recorro la casa a tientas, finalmente encuentro el apagador de la luz. La sala se ilumina, descubro sobre mi cabeza una inmensa cucaracha cuyo cuerpo cubre todo el cieloraso de la habitación. Se sostiene boca abajo, mueve sus antenas nerviosamente. Corro a buscar una escoba, la golpeo una y otra vez. Ella, impertérrita, continúa en su sitio.

-o-

Salgo de casa camino a la librería. Me recibe una mujer de cabellera rojiza y calvicie prematura. Dice que no podrá atenderme hasta que vacíe mi cartera. Abro el bolso y contemplo su contenido: una libreta, un par de libros, la sombrilla, la billetera, un paquete de cigarrillos y unos cuantos caramelos. Entre ellos serpentea graciosamente una víbora. Dejo la librería y busco un basurero público, sumerjo mi mano derecha en el bolso y tomo cuidadosamente la víbora, aprisionando con fuerza su cabeza. La miro a los ojos (ella también me mira), la lanzo al basurero y entro nuevamente a la librería.

-o-

Es de noche, ya estoy en la cama pero tengo sed y me levanto a buscar un vaso de agua. Veo una incandescencia en el patio de luz a través de la ventana de la cocina. El fenómeno lumínico se intensifica, ahora se acerca hacia mí y distingo la figura de una mujer vestida a la usanza del siglo XVIII. Su cabellera negra peinada en un alto moño endurece las facciones de su rostro, contrasta con la blancura y la sorprendente rigidez del organdí de su blusa. Irradia un haz de luz que casi me ciega. Me mira directamente a los ojos. Puedo sentir el soplo de su respiración.

¡Viví tu propia aventura!

2007-04-26T13:32:00.000-05:00

Intentás conversar en un bar cualquiera con tu amiga diabólicamente cómplice, pero...

Arriba el casi octagenario filósofo que adorás por inteligente y simpático, pero que continúa siendo familia política del ex que te arruinó la primera mitad de la vida por ser un derechista manipulador que nunca pagó pensión alimenticia a los hijos de sus tres ex-esposas y casi te embauca como cuarta... En fin, que el señor filósofo acomoda su bastón, se pide una cerveza (vos pensás: se toma una y se marcha), pero cada vez es un esfuerzo mayor entender sus palabras atoradas en la garganta, pide una cerveza tras otra...

Hace su ebria aparición otro de tus ex, el de la crisis poético-moral que cantaría con Gardel 20 años no es nada, aunque sean diez... Y llora, golpea la mesa, destripa las articulaciones del filósofo, lo reta con la mirada, está descontrolado y celoso del pobre anciano. Ya no sabés a quién se le entiende menos: si al filósofo con problemas en las cuerdas vocales o al borracho necio que balbucea que le has partido el corazón al verte en la T.V. Vos le sugerís que apague la tele o cambie de canal los martes por la noche.

Entonces decidís escapar del bar. Te refugiás en un cajero bancario, sin embargo...

¡Ahora te toca ponerle un final a esta historia!

Sí a la vida, sí a la mujer!

2007-04-25T18:03:00.000-05:00

El aborto fue despenalizado en México hasta las 12 semanas de gestación. Esto es un hito, hasta se me enchina la piel. ¡Hoy me tomo un tequila a su salud!

Del asco

2007-04-19T11:42:00.000-05:00

La furia me lanza el reto de listar las cosas que odio. Bueno, yo usaría más bien el término de las cosas que me causan repugnancia y por ello las detesto. El odio lo conservo para casos más localizados y altamente personales.
Aquí va el meme... de todo lo que me asquea.

1. Un libro que no terminé...
No recuerdo el título, pero creo que en algún momento una patética garra me habrá largado alguna novelita de Stephen King. Leer la primera página ya fue una pérdida de tiempo total.

2. Una peli que me aburrió...
Las de Tarantino no me gustan, juegan a la violencia desde un supuesto cine independiente, que duerme bajo el alero hollywoodense. Decía el escritor mexicano Guillermo Arriaga que se nota que Quentin no conoce la violencia real, la tuya, la mía, la de nuestramérica, la de todos los días.

3. Una canción o grupo que detesto...
No soporto a Selena, ni a los Tigres del Norte, ni los narco-corridos... Simplemente no aguanto ninguna de estas supuestas manifestaciones musicales. ¡Me enferman!

4. Un anuncio que me convenció de no comprar el producto...
Cualquier anuncio de la cadena de comidas rápidas McDonalds, detesto a su payaso mascota, Ronald. Por lo general no consumo comida chatarra en ese tipo de transnacionales, pero si quiero unas papas fritas iré a cualquier otro lugar que no sea ese.

5. Un personaje público a quien muchos admiran (y no sé por qué)...
Joseph Ratzinger, mejor conocido como Benedicto XVI.
Este tipo me parece simplemente malévolo. Militó en las juventudes hitlerianas, fue consejero de Juan Pablo II (al mejor estilo Rasputín), condenó al ostracismo a todos los teólogos de la Liberación, y también desde su puesto como secretario de la Congregación para la Doctrina de la Fe (antigua Inquisición), convirtió al fundamentalista Opus Dei en Prelatura Personal del Papado, ha censurado tesis teológicas, libros y derechos humanos, ha traficado con almas y terminado de derrumbar la jerarquía eclesiástica como Papa. También se reconcilió con los católicos cismáticos (los seguidores de Marcel Lefebvre, en Francia, ultra-conservadores) de tal manera que ahora la misa volverá al latín, como si el Concilio Vaticano II nunca hubiera existido (o sea, que los pobres tampoco existen). Es la piedra angular del patriarcalismo religioso en contra de los derechos sexuales y reproductivos, por eso, será el artífice de la caída de la Iglesia Católica.

Tan, tan.

Ahora es el turno de responder para: Piel de lluvia, Maesillo y Viaje al País de Nunca Jamás. Apúntense, al menos es entretenido!

Y dale alegría, alegría a mi corazón!

2007-04-13T12:41:00.000-05:00

Se aprobó la Ley de penalización de la violencia contra las mujeres en Costa Rica, siete años e incontables femicidos después de presentado el proyecto. Esta aprobación se la debemos a una voluntad política marcada por la culpa legislativa de no haber reaccionado previamente a los asesinatos de mujeres, y a cientos de feministas que nunca dejaron de movilizarse para lograr este triunfo.

-0-

¡Habemus referendum! Según las declaraciones del Tribunal Supremo de Elecciones la ciudadanía costarricense podrá finalmente manifestar su opinión sobre si es conveniente o no, la aprobación del Tratado de Libre Comercio entre USA, República Dominicana y América Central (TLC-EUCA). Este será el primer referendo realizado en la otrora "Suiza centroamericana", dependiendo de los resultados el TLC será o no será ratificado, desde luego, en el caso hipotético que tanto el poder Ejecutivo como el Legislativo respeten el criterio de mayoría.

Y dale alegría, alegría a mi corazón…
…Y ya verás, cómo se transforma el aire del lugar
Ya, ya verás, no necesitaremos nada más
… las sombras que aquí estuvieron no estarán

Guiño a Miriam Bustos

2007-04-12T16:57:00.000-05:00

Hoy las cucarachas cantaban bajo la ducha. Una mariposa solicitó un examen de Papanicolau. Tomé un té con la Araña y nos dedicamos a mirar las hormigas fornicantes que entraban al consultorio.

Palabras

2007-04-03T12:34:00.000-05:00

La palabra es un don precioso. No se despilfarra en bajezas, se comparte con quienes conocen su poder y crean a través de ella. Porque la palabra es, nosotros existimos.

Miedo a la otra

2007-03-21T13:53:00.000-05:00

Siempre hablamos del miedo al otro, al otro amenazante, diría el investigador social Carlos Sandoval. Ese que es distinto y en su diferencia reta la supuesta coherencia de nuestra identidad. Sin embargo, el miedo a la otra, es decir, a la mujer, encuentra sus orígenes en el control ejercido por el cristianismo, el judaísmo y el islamismo sobre las mujeres, así como en las reflexiones de los patriarcas fundadores de la filosofía y la historiografía, para luego extenderse como una epidemia sobre el lenguaje, las ciencias, las artes y todo aquello que llevara el sello de la creación del hombre (y a veces también de la mujer).

La situación cambió gradualmente hasta nuestros días, sin embargo, aún muchas actitudes, creaciones y disciplinas están saturadas de este horror proveniente de la masculinidad hegemónica hacia lo que ella misma definió como "femenino". Y es que esta concepción de lo femenino considera que el diablo prácticamente anida en nuestra vagina, de ahí la satanización de nuestro cuerpo, su expropiación, colonización y posterior explotación por todos los saberes que ejercen un poder real en nuestra sociedad (el derecho, la medicina y la economía, principalmente).

No obstante, el lenguaje artístico tampoco está exento de este tipo de valoraciones sobre las mujeres, en la medida en que expresa un odio visceral contra nosotras. En la poesía, por ejemplo, pasamos de musas inalcanzables a putas atravesadas de extremo a extremo por una mansalva de palabras homicidas. Del pedestal a la alcantarilla, nos llevan algunos poetas, que en su pánico nos sacan los ojos con sus versos y terminan escribiendo una apología de la violencia contra las mujeres.

Y es que son tantos los epítetos que sobre nuestros cuerpos han taladrado, que ni musas, ni putas, ni locas, nos han dejado realmente ser. Porque según ellos, y cuando ellos así lo definieron, entramos en alguna de estas categorías. Imágenes estereotipadas de lo femenino que históricamente evolucionaron de la mujer demoníaca a la histérica y luego a la anoréxica. Ese fue el resultado de transgredir los patrones impuestos a las mujeres por una virilidad inauténtica, mítica, capaz de ejercer la fuerza y el dominio mundial a través de la violencia.

Hay un elemento muy básico que está en juego aquí: el que la mujer asuma el poder sobre su sexualidad. Y entonces, en su imaginario, estos tristes poetas de la agresividad alucinan con una monstruosa vagina dentada que arrancará furiosa su pene y testículos. Por eso, ante la ignorancia el miedo, y como su consecuencia más palpable la violencia, reflejada en esos poemas que acuchillan a cada mujer sobre la que escriben.

El Clan de la Cicatriz II

2007-03-13T17:10:00.000-05:00

A. descubrió que no es la solucionadora universal de los problemas. Ahora está dispuesta a dejar que otras personas cuiden de ella cuando sienta que su mundo se desmorona.
E. intenta recuperar su sentido de pertenencia, porque más allá de estilos y de músicas que le llenan el alma, ella sabe que su identidad es tan profunda como las raíces de algunos jaúles que habrá conocido su abuela.
I. superó la terapia, puede reírse, encolerizarse o llorar con ganas. No depende de nadie, aunque el sol le calcine el rostro, ella es autosuficiente y puede enfrentarlo.
O. ha crecido después de quemar los cartuchos rápidamente. Si no mira atrás, no se volverá una estatua de sal. Todavía le falta liberar a todo espíritu indeseable de su corazón.
U. aprendió a escuchar los susurros de otras cicatrices.

Trivia

2007-02-27T18:04:00.000-05:00

¿Qué es más peligroso: aprender a patinar o amar?

¿Derechos o $?

2007-02-23T16:01:00.000-05:00

... Como una invitación más, valga esta imagen para estimular a la comunidad bloguera a unirse a la Marcha Nacional del 26 de febrero contra la ratificación del Tratado de Libre Comercio con Estados Unidos.

Inventario

2007-02-21T11:50:00.000-05:00

La brisa puede dar frío y una garúa también moja. El detalle es que tanto cambio climático me trae los recuerdos de huracanes y aguaceros que todavía me estremecen bajo la piel.

Asomo

2007-02-13T19:09:00.000-05:00

A veces estás triste. O iracunda. Pero de repente llega un asomo (así, pequeñito) de alegría.

Postal de Chepe

2007-02-06T16:56:00.000-05:00

Primera
Dentro de un exhuberante resto-puti-hotel cerca de Chelles, descubro una aparente chicuela en culi falda restregándose contra las piernas de un gorila de apariencia gringoide, escoltado por un par de especímenes similares. Encuentro sus ojos de improviso, los recuerdo. Alguna vez preparó la comida de mi casa, hizo las camas y compartió con la chiquilla que fui sus primeras historias de amor.

Segunda
En medio de las ruinas de un motel josefino advierto la figura encorvada y harapienta de uno de mis antiguos maestros de pintura. Continúa pintando esos espejitos de paisajes que a menudo llevan los turistas y que desde hace años le permiten comer. Se carcajea solo y pinta.

Tercera
El gurú convertido en faraón sobrevuela con su largo manto una calle. Nunca más me reconocerá. Ahora duerme sobre la acera, Osiris y yo velaremos su sueño, donde tal vez un calypso murmure bajo el asfalto su nombre secreto.

Astronomía anímica

2007-02-02T13:33:00.000-05:00

Hay días en los que un agujero negro me consume por dentro. Si al menos yo fuera un poco la luz que él tanto desea. Pero no. Solamente soy más de esa ausencia que él consiente en tragar hasta la saciedad. Entonces desaparezco dentro de él.

Y dale con la muerte

2007-01-25T12:44:00.000-05:00

Y dale con lo mismo.
¿Pero vos nunca parás de pensar en eso?
Pues no, siento aburrirte.
¿No fue suficiente toda la sangre, el dolor, el exilio?
Yo no lo viví como lo habrá vivido mi madre...
Entonces ¿ella te trasmitió la pesadumbre?
No la pesadumbre, sí el temor al olvido.
¿Vos crées que se te va a olvidar?
Fue hoy hace 28 años, salía del Congreso de Guatemala, fue acribillado a tiros...
¿Treinta y cuatro tiros, en el tórax, corazón y piernas?
Pensé que te aburría, pero parece que te sabés mejor que yo la historia.
Es sólo el morbo. ¿Nunca encontraron a los culpables?
¿Y quién los iba a buscar? Si todos sabíamos quién era el autor intelectual.
¿No te importa averigüar quién apretó el gatillo?
Me gustaría más que el General Lucas Romeo García, quien ordenó su asesinato, fuera juzgado.
Mirá, si no juzgaron a Pinochet, y ahora apenas un juez está pidiendo la cabeza de Ríos-Montt, no creo que tu exigencia sea muy realista.
No importa ya el realismo. Guatemala vive el hiperrealismo desde hace más de 5 siglos.
¿Cómo se llamaba tu papá?
Alberto Fuentes Mohr.
¿Por qué lo acribillaron?
Era candidato a la vicepresidencia de la República.
¿Y sólo por eso?
Era socialdemócrata, creía que la población indígena tenía que incluirse dentro del planeamiento de las políticas públicas.
Todo listo y anotado. Si querés volver a abrir el expediente tenés que ser paciente. ¿Cuál es la consigna de los hijos de los desaparecidos?
En Guatemala tenemos muchos años repitiendo: No olvidamos, No perdonamos, No nos reconciliamos.
Gracias por tu tiempo, veremos qué se puede hacer.

Instrucciones para la Autodestrucción

2007-01-18T18:13:00.000-05:00

Asegurarse de tener como padre un funcionario en un alto cargo gubernamental (Ministro de Seguridad o de Salud, por ejemplo).
Identificar la influencia del pedigree familiar en las esferas socio-económicas del país.
Haber bebido, fumado, inhalado, inyectado y tragado como mínimo los vapores sulfurosos de Mordok.
Seleccionar un método para la ejecución del objetivo final: sobredosis, acuchillamiento, o incluso la horca.
Realizar el acto escogido, no sin antes confirmar con la prensa el titular que llevará la información: “Hijo de Mengano Fulán se autodestruye” (también será posible aceptar: “Hijo de Mengano Fulán se autoaniquila”.
Recitar antes de morir un verso de las Interrogaciones de Gabriela Mistral: “¿Cómo quedan, Señor, durmiendo los suicidas? / Un cuajo entre la boca, las dos sienes vaciadas,/ las lunas de los ojos albas y engrandecidas,/ hacia un ancla invisible las manos orientadas?

Misifús

2007-01-16T17:57:00.000-05:00

Apareció una mañana. Se coló en mi corazón, hizo algunas maromas y sonrió. Lo nuestro duró lo que duran dos peces de hielo en un whisky on the rocks (parafraseando a Joaquinito). Desapareció en un maullido de tren. Cupido ya no se burla de mí, ahora es nada menos que San Francisco de Asís.

Pintas de enero

2007-01-08T15:54:00.000-05:00

Katrina tiene nombre de huracán. Ella lo sabe y le gusta. Empezando un nuevo año decide salir de la cueva donde ha estado rumiando sus problemas durante varios días. Es 2 de enero, el sol brilla y el viento juguetea con el borde de su minifalda.
Camina por el boulevard de la Avenida Central con el plexus solar extendido, casi renaciente a nuevas e inesperadas alegrías. El tacón de su sandalia se atora donde alguna vez existió una baldosa. Siente la caída lenta de su cuerpo, casi imperceptible, simplemente inverosímil, hasta que el contacto estrepitoso con el suelo le devuelve la conciencia de estar viva.
Presiente un dolor que le recorre las piernas, una lágrima cuelga de sus pestañas. Nadie se detiene a darle una mano, brindarle una palabra. Repentinamente un chico, empleado de una zapatería ubicada enfrente del lugar del tropezón, se dirige hacia ella. La ayuda a levantarse al tiempo que pregunta: - Señora, ¿está usted bien?-
Ella estalla en una catarata de llanto. El la hace sentarse en un sillón de la zapatería, le alcanza un vaso de agua que ella ingiere entre hipidos de dolor. El chico observa la rodilla destrozada, la mano ensangrentada, y la interroga: -Señora, esto se ve muy mal. ¿Qué más puedo hacer por usted?-
Un rugido de bestia doblegada, de huracán convertido ya en brisa, emerge de su garganta: -¡Dejá de decirme señora!-

Las muertes deseadas

2007-01-03T13:07:00.000-05:00

En mi familia conocemos bien el sentimiento de desear una muerte. No la muerte de cualquiera, sino de personas que asesinan a miembros de la familia y sus crímenes quedan impunes (ya van dos y seguimos sin bañarnos en agua bendita). Y así como nosotros, hay miles de personas en el mundo que conocen los nombres de estos criminales, que los ven día y noche haciendo su vida, que saben dónde trabajan, comen y viven. A veces hasta imaginamos sus sueños.
Y sin embargo no los matamos, no realizamos ninguna acción para acabar con esas vidas purulentas.
El límite entre la justicia y la barbarie nunca ha estado claro para los seres humanos, no hace falta más que leer "Vigilar y castigar", de Michel Foucault para una lección histórica en este sentido.
Todavía hoy se cometen graves violaciones a los derechos humanos de los reos que purgan una condena en prisión. Y hay países que se arrogan la justicia (esa pobre dama ciega) para matar en su nombre. ¿Si Estados Unidos lo hace, por qué Irak no? La pena capital es una salvajada que ejercen dos países que parecen tener más en común de lo que cada uno aceptaría.
Ya no hablemos del acto de grabar un acto así, que nos convierte en cómplices del oscurantismo.
Ni Hussein, ni el vecino de al lado merecen la ley del talión. Si de algo hubiera servido en la antigüedad, ellos nunca hubieran existido.
El video de tan inhumano acto (por si les queda morbo) está aquí.

Archimboldiana

2006-12-28T13:29:00.000-05:00

A veces una despierta de un recuerdo como de un sueño. Hace unos años al cruzar una calle nocturna con una amiga, nos encontramos de súbito con una caravana de vochos interminable, ahí estaban todos los modelos, colores y épocas por las que ha atravesado esta marca. La lentitud de la caravana era incomprensible, los conductores no respondían a nuestras interrogantes, parecían sumergidos en una cabina a prueba de ruido, sus ojos no se despegaban del horizonte.
Los otros transeúntes no se detenían a mirar el absurdo desfile del cual parecíamos ser las únicas testigos. En algún momento nos habremos demandado si aquello era real. Preguntamos a alguien que pasaba si era capaz de ver los vochos, pero solamente nos sonrió y siguió caminando. Quizás por una hora que se nos hizo como un año, miramos el progreso de la caravana de luces hacia ninguna parte.
Ayer me desperté.

Política exterior

2006-12-22T16:41:00.000-05:00

Casi navidad. Mi "familia" (a estas alturas el entrecomillado parece ser el único lazo que nos une) está dividida por todas partes. La clásica pelea de esta época entre mi madre y su única hermana en este país, tensa el ambiente. Mis primos no me soportan y yo a ellos tampoco. Todos hemos inventado excusas perfectas para despistarnos en las fechas problemáticas. Cada mini-núcleo no tradicional y también tradicional busca alguna rama lo suficientemente alejada de la familia para celebrar diplomáticamente sin provocar una guerra "preventiva".
Hay intercambios rápidos y programados según el protocolo, para el trueque de regalos antes del nacimiento de un tal profeta. Actividad comprometedora que deja a la luz lo poco que nos queremos, y que sabemos de cada miembro de la "familia".
Al alba del 26 de diciembre todos estaremos más tranquilos, respiraremos profundamente y recordaremos por qué llamamos a esta "familia" las Naciones Unidas. Y claro, tendremos un año más para presupuestar los gastos de defensa.

Las palabras

2006-12-19T23:31:00.000-05:00

Hace un año desperté a tu lado. Ya ni siquiera recuerdo si besaste mis labios o me dijiste feliz cumpleaños... Quizás porque no hiciste ni lo uno ni lo otro. Sólo te habrás sacudido la modorra, puesto el abrigo y salido a comprar unos croissants como todos los días de aquel entonces.
Pensar que yo creí que eras el sol de mi vida, y la bruma me envolvió desde que te conocí. Porque alguna vez me dijiste en mi lengua y luego en la tuya que me amabas.
Avec les mots on ne se méfie jamais suffisament...
-Otro trago por favor!

Fenómenos espirituosos

2006-12-17T19:43:00.000-05:00

Diciembre siempre ha tenido algo que me fascina: las fiestas. Entonces, pese a ser aprendiz de Grinch, me deleito con bebidas, comidas, bebidas y bebidas. Ese je ne sais quoi tan propio del alcohol que comienza a fluir desde los primeros vientos decembrinos y encuentra su clímax en diversos momentos del mes me enloquece.
Si lo pienso bien, no es que mi realidad cambie radicalmente, pero encuentro colegas de ocasión o profesión etílica, más dispuestos a dejarse llevar por el placer del vicio, con la excusa de la celebración, de las navidades, en fin, cualquier motivo de divagación alcóholica es válido.
Y qué ameno es el inicio de una conversación alcóholica, aunque el final nadie lo recuerde. Cuánta gracia en los gestos y movimientos de aquel que intenta arrebatarle a la camarera no un suspiro, sino un trago exigido por más de media hora. Y cómo no mencionar esa inmensa pasión del ebrio al impedir que alguien se atreva a echarlo del bar -a pesar de que termine sobre una alcantarilla abrazando su vaso-. Qué decir de las texturas, sabores, aromas y tonos del vino, del whisky, del ron, del tequila, del cognac, sólo por mencionar unos pocos y maravillosos frutos de natura y del ingenio humano que juguetean con sentidos conocidos y desconocidos.
El alcohol puede ser como esa poesía que quema por dentro, y hace feliz aunque lleve a la tumba. Disculpen los de AyA si hiero susceptibilidades, pero contrariamente a quienes dejan lo deseado, je ne regrette rien de rien.

Y agarraste por tu cuenta, la parranda...

2006-12-12T11:17:00.000-05:00

Anoche besé a la mujer de voz más fuerte y bella de éste, mi continente latinoamericano. Canté con ella, sentí sus manos sobre las mías, y mis rodillas temblaron. Mientras repartían el tequila, los mariachis comenzaron a tocar Paloma Negra, entonces, la diosa en la que nos persignamos borrachos, escritores y fugitivos tomó el micrófono y cantó... Cantó desde el fondo de ese oscuro abismo de piedras preciosas que guarda más allá de su garganta, desde ese túnel que lleva a su corazón.
Cantó ahí, al lado de esta plebeya mortal que no ha hecho nada más en la vida que escucharla por años, sobrevivir el dolor, los besos y la noche, y encontrar el gozo del placer en sus canciones.
Pensar que todo el Olimpia de París la ovacionó, el Palacio de Bellas Artes en México, el mundo entero... Y yo estuve a su lado, para decirle por qué me han salvado sus canciones, y darle las gracias, tan simplemente como se lo dije anoche, en el Instituto de México, a la Chavela Vargas: gracias maestra, para siempre.

El Clan de la Cicatriz I

2006-12-08T10:51:00.000-05:00

Estas mujeres me conmueven profundamente. Casi la penúltima vez que se reencontraron, salieron, cada una escoltada por el mamarracho de turno, que en aquella época era el amante, el novio, el cuasi-marido, o dicho sea de otra forma, aquel que llenaba sus horas, sus cuerpos, sus vidas, que ellas creían vacíos.
Entonces vieron un espectáculo de flamenco, emocionadas, sentían sus cuerpos vibrar bajo la ropa, el duende se colaba, se entrometía bajo las carnes femeninas... De los hombres, quizás alguno pestañeó esa noche. Todas fueron invitadas al tablao por los bailarines, pero ninguna osó moverse de su sitio, quizás ante la pena ajena, pero también ante la propia, porque ese cuerpo escurridizo ya no les pertenecía, era de un otro que ejercía su mirada inquisidora sobre -para él- un trozo de carne apetecible, y nada más.
Pasaron meses que parecieron años y cada una de ellas, a su propio tiempo fue descubriendo cómo se marchitaba en una relación que ya nada le ofrecía. Al final, de difentes formas, angustias y sabores palparon el final.
Cada una pensó que se había quedado sola, inmensamente sola. Hasta que un día sin ponerse de acuerdo entre ellas, sin verse, sin decirse me ha pasado esto o aquello, empezaron a bailar. Volvieron a sentir ese cuerpo en su inmensa estrechez u hondura, al tacto se hicieron queridas las ahora cicatrices, huellas que alguna vez surcó el amor.
Estas marcas no son visibles, pero tampoco están ocultas. Cada una de estas mujeres las lleva bajo la piel del cuerpo recuperado, del cuerpo que ahora goza para sí misma y no para ningún otro. Cada salida al escenario, donde cada una baila el ritmo más amado, se convierte en una suma de placer y dolor. Las cicatrices reaparecen con cada movimiento, sus cuerpos parecen tatuados como los de guerreros Tutsi, así desafían no sólo el aire, sino también la vida, las marcas mismas que el poder dejó en sus cuerpos, para bailar, seguir bailando juntas, tatuadas, liberadas, para bailar siempre, como el Clan de la Cicatriz.

Don Johnny

2006-12-05T11:02:00.000-05:00

El capo
Sonríe a la cámara, muestra su diente de oro. Bajo el saco cruzado duerme más que una calibre 38, bajo el sombrero ladeado la sangre fría no perdona rosas negras entregadas a destiempo sin el beso oscuro del poder.

El emperador
Sueña su efigie esculpida en un nuevo rosetón casi barroco para el edificio de Correos y Telégrafos. Las huestes sacrificadas valdrán su peso equivalente a un nuevo palacio, donde él solo reinará ¡Larga vida a vuestra merced, sean otros dieciseis años en vuestro trono! ¡Salve, oh Emperador!

La star
Camina sobre rojas alfombras de estrenos, inauguraciones, desfiles y aniversarios faranduleros. Pasajero de lo efímero, también brinda, besa y llora, como si esperara el Oscar -no el César ni el Goya-, mientras se hace un facial con otras chicas del montón.

El alcalde
...Sentir que es un voto la vida... Que dieciseis años no es nada, qué febril la alcaldía, errante en las sombras te busca y te nombra... Vivir, con el alma aferrada a un dulce recuerdo, de San José otra vez...

Desenclosetarse

2006-11-28T23:19:00.000-05:00

Hoy me salí del clóset...
De niña me lo prohibió la maestra del kinder, me obligó a corregir mis inclinaciones naturales de forma violenta, pues sólo así "sería aceptada en la sociedad". No obstante, a pesar de los años transcurridos, mi cuerpo me enviaba señales, me decía que él funcionaba de manera distinta a todo lo establecido, a lo aparentemente correcto, al sistema diseñado y construido para excluir a personas como yo.
Pero ya no puedo seguir ocultándolo, en el fondo de mí hay un ser que fue corregido, reprimido y socializado para seguir un modelo en el que no encaja.
No ha sido fácil llegar a éste momento, estoy consciente de la discriminación que enfrentaré, quizás aquellas personas que fueron mis amigas lleguen a renegar de mí, y quienes no me conocen, blandirán sus lenguas viperinas contra alguien que se atrevió a cuestionar todo el patrón socio-cultural con el cual crecieron.
Pero creo que quienes me han conocido ya lo sospecharían; hubo siempre indicios en el razonamiento, en la coordinación física, y desde luego, en esa particular postura al escribir.
De ahora en adelante me uniré a mi guetto, defenderé como activista los derechos de mi comunidad y buscaré con ella, el respeto a la diferencia, la inclusión de la diversidad y el cambio social.
Hoy me desencloseto. Yo también soy zurda (o al menos lo era antes de que la desgraciada maestra de preescolar me amarrara la mano a la espalda...)

A propósito de la violencia

2006-11-23T17:47:00.000-05:00

Anoche vi un documental titulado "Children of Beslan" (2005, BBC-HBO). Los protagonistas de esta historia son los sobrevivientes de la masacre ocurrida en el 2004 en Rusia, cuando un grupo checheno tomó una escuela y a sus estudiantes como rehenes, para que luego, con la intervención del presidente Putin, los soldados abrieran fuego, los secuestradores también, y murieran más de 300 personas, la mitad niñas y niños.
Estos últimos, narran cómo se sienten un año después de los sucesos.
Una niña, dibuja hombres con pasamontañas y armas tras una pared en llamas. Ella dice que tiene rabia, muchísima rabia, tanta gente muerta. Entonces dibuja y quema sus dibujos. Todos, todos los días. Ya no tiene ninguno. Hasta el último trozo.
Otro dice que extraña mucho, muchísimo a su mejor amigo asesinado, Oleg. Si todo cuánto lo extraña se pudiera medir eléctricamente, su medida serían 9.000 voltios. Luego nos dice que quisiera ser presidente de una galaxia, y tendrìa un francotirador, que mataría a cada terrorista.
Otra niña ve a su hermanito muerto en la escuela, a su lado. Él le dice que nunca la abandonará, ni a ella ni a sus padres. Porque él no está muerto.
Asik también fue asesinado, su mejor amigo pone globos en su tumba. Nos dice que aquel era un pueblo de gente alegre. Ahora Beslán es un pueblo de luto. Otro chico dice que él ya es adulto y Beslán un infierno.
Todos quisieran matar a los que ellos llaman "los terroristas". Hay tanto odio y rencor en las miradas de algunos, que da miedo.
Nunca más querrán jugar y quieren venganza.
Eso es lo que produce la violencia, sea contra quien sea, mujeres, hombres, niñas y niños. Acabamos convirtiéndonos en lo que más odiamos, asesinos y agresores.

La noche del 20 de noviembre

2006-11-22T12:24:00.000-05:00

...Un viento gélido recorrió todas las casas, apartamentos, habitaciones, cuartuchos de zinc y aposentos donde mora la soledad. Entumeció miembros y sensaciones para tomar cuerpo en las pesadillas, que como flores del mal brotaron de cada subconciente bajo mares de cobijas que sólo calientan la espera de un ajuar mortuorio que ya no aguanta ni la eternidad.
Ahí una mujer se soñó perseguida por un motociclista de sábana blanca por las calles de la ciudad, un hombre creyó morir de un ataque de asma sin despertar, otra, como araña sin pegamento en sus patas escaladoras, cayó una y otra vez al vacío del laberinto del cual intentaba escapar, no faltó la que cual sumisa esclava se encontró dándole un masaje en posición coital, al Barba Azul de su antiguo encierro que creía olvidado ya.
Todas estas personas despertaron una y otra vez esa noche, para volver a abrazarse a sus miedos y seguir temblando de frío, poseídas por íncubos y súcubos muy propios, que al amor despojaron de su encanto y las redujeron a continuar soñándose maniatadas, en un hervidero de escorpiones cuyo fin llegó esa madrugada, con un temblor de tierra liberador.

Un mal script

2006-11-15T18:33:00.000-05:00

...Entre mi cuasi tumor maligno, la falta de inspiración creativa y una contractura en el cuello, había olvidado las raras coincidencias entre personajes anodinos.
Resulta que cuando una más ganas tiene de irse de farra, de encontrar "una noche de copas, una noche loca...", aparece una noche de tedio absoluto (esto pasó el finde, pero como mencionaba al inicio, hay problemas que trae consigo la vejez...)

Lugar: Bar Santaneño, con nombre motorizado. Aspecto de carpa transitoria durante el período de carreras en la pista de la Guácima.

Personajes: Habitués del barsucho. Seres anónimos.

Acción: Ninguna. Sin conversación.

Argumento: Los personajes entran al lugar quitándose el barro de cuánta bota, tenis o tacón osó pisar ese sitio. De entrada alguien cumple años -un desconocido- el cual es saludado y de paso rociado con la maldición gitana, por saber ahora que él es el motivo de la enlodada travesía hacia ese lugar.
A continuación todos los personajes piden una cerveza, encienden un cigarrillo y se contemplan en silencio, puesto que nadie se conoce, nadie tiene interés en conocerse y ni siquiera se avizora un mal polvo sobre la mesa.

¿Alguien conoce al autor del script? Toda información será debidamente recompensada por los Benditos Hijos de Charles Manson.

pArAnOiAAAAAAAAAA

2006-11-13T17:38:00.000-05:00

Tengo una semana intentando imaginar el diseño de un folleto para informar a las mujeres sobre la importancia de realizarse el auto-examen de mamas. Bueno, soy diseñadora autodidacta, una aprendiz medio fantasiosa, y esto me dificulta las cosas.
El meollo del asunto es que tengo días y días de releer los contenidos que incluiré: cómo se realiza el auto-examen, qué se debe palpar, de qué asustarse, etc.
¿Y adivinen qué? Finalmente se me ocurrió hacérmelo y sentí una especie de garbanzo escondido bajo la piel, camino hacia mi seno izquierdo...
Probablemente sea un quiste, pero luego de advertir que tengo al menos siete factores de riesgo para desarrollar un cáncer de mama (son 12 ó 14), me ganó la paranoia...