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30.4.11

Querido Sábato, te quise tanto...

Sos el causante de mis mejores pesadillas. Ya sólo me quedan unas pocas cosas que agradecerte. El fuego que me corroe el alma desde la adolescencia. La lucidez de la literatura provocadora. La molestia ajena de ser políticamente incorrecta. Los ataques de irrealidad y la llegada del bóreas. Corroborar la existencia de las causalidades y no de las casualidades. Un fuero interno dividido entre la exactitud y la fe. Un viaje iniciático a lo bello monstruoso, con Rilke como amuleto en las profundidades de Guatemala. La intolerancia delante de la injusticia, aunque reine la ceguera. La narrativa vertiginosa que me llevó al precipicio donde hoy me encuentro.


Hace una eternidad hubiera sabido qué escribirte. Probablemente hubiera reseñado tus obras con esa pedantería periodística de quien todo lo dice sin querer decir nada. Ahora ya no. Es tal nuestra intimidad que me hice sombra en Santos Lugares hace años. Bajo tus lentes recorrí los libros enmohecidos donde ahora me evaporo. Mi vida son fragmentos, y el más terrible, también el más hermoso, se hizo humo con vos. Quizás yo también muera de una bronquitis, el humo va enlazando cada pieza de este intríngulis sobre tu tumba, más bien la de un anti-héroe.

¡Qué los dioses de las tinieblas te acojan finalmente! Nosotras, que somos legión, te seguiremos.

25.1.11

Sin memoria no hay pertenencia

Mi padre fue asesinado hace 32 años en Guatemala. No me canso de repetirlo, porque todavía hay gente que cree en esa misma violencia que acabó con su vida. Aún no se extingue el odio fraticida, ni la exclusión hacia quienes nunca tuvieron nada y de todo se les despojó en América Latina.

Quedan gentes que defienden el uso de las armas y las guerras preventivas. La desigualdad sigue reinando junto al poder de más de un déspota que con nuevos métodos lleva a su país al desfiladero, y las voces de quienes se oponen continúan siendo silenciadas.

En la memoria vive nuestra pertenencia latinoamericana, la clave para el desarrollo está en no olvidar quiénes somos, ni a quienes asesinaron para que lo olvidáramos.


13.12.10

Consejos de Belleza II

Si la verdad a declarar
es atávica e insospechada,
lanzará su rugido
una vez retirado el maquillaje.

Toda palabra humana
que se quiere feroz
detona en una cara lavada.

9.12.10

Consejos de Belleza I

El desmaquillador más sobresaliente
son las lágrimas,
mi patria
-si alguna vez
la tuve-
se ha reducido
a dos letras borrosas
deslizándose
hacia el lavabo.

9.11.10

De por qué navegar se hace preciso

Nunca pude escribir un poema de amor,
los espíritus rechinan en esta ciudad intramuros
y la lluvia cuaja su grosero barro en el balcón,
dos mosquitos han muerto aplastados
sobre un tomo de la guerra en Algeria,
pero no consigo describir
la nostalgia de una bala errada,
su sonámbula diatriba resonando
en galaxias lejanas,
donde quizás,
sí cupo un paso tanguero,
o una bolerista abrazando
el enfisema con su voz,
ahí se habrá escuchado
al menos una palabra
en el gesto alcohólico del adiós,
que diera un aroma,
una ramita leve que sostuviera
al menos en el recuerdo,
el almita de un antiguo amor.

25.3.10

Pensando en los 30 años del asesinato de Monseñor Romero

En América Central jugamos una partida entre el olvido y la memoria. Nos queda un resabio de muerte en los labios. Un beso desaparecido bajo la metralla. Miles de gentes ahogadas en el miedo y la impotencia. Cinco siglos huyendo hacia todas partes y ninguna. Antiguos dioses silenciados bajo cruces.

...Y un ardor en la sangre, que aún el tiempo no apaga.

2.3.10

¿Cuándo llega la primavera?

Una cáscara de naranja arrojada al azar
y algunas ramitas secas encontradas por doquier
son la perfecta excusa

para unos pétalos de ojos azules que se niegan a caer del balcón

arañan el aire del invierno

aún durante la tormenta

continúan soñándose en el sopor de su retorno.