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9.11.10

De por qué navegar se hace preciso

Nunca pude escribir un poema de amor,
los espíritus rechinan en esta ciudad intramuros
y la lluvia cuaja su grosero barro en el balcón,
dos mosquitos han muerto aplastados
sobre un tomo de la guerra en Algeria,
pero no consigo describir
la nostalgia de una bala errada,
su sonámbula diatriba resonando
en galaxias lejanas,
donde quizás,
sí cupo un paso tanguero,
o una bolerista abrazando
el enfisema con su voz,
ahí se habrá escuchado
al menos una palabra
en el gesto alcohólico del adiós,
que diera un aroma,
una ramita leve que sostuviera
al menos en el recuerdo,
el almita de un antiguo amor.

2 Lenguas inquietas:

Adrián a dit…

Suena a noche con luz amarillenta y en penumbras

como calle desencajada

me encantó esto:
"o una bolerista abrazando
el enfisema con su voz"

Lau Fu a dit…

Gracias por asomarte a esta callecita en penumbras.